Скоро тихий вечер положит свои трепещущие почти прозрачные в серой дымке руки на мои плечи. Силуэт музыканта обьявит начало, чтобы медленно вступая из оркестровой ямы радугой рассыпались и разлетелись звуки, ноты, аккорды, палитры, цветные объемные стены, поля и дороги, источая из себя, между прочим и тихие, иногда печальные мысли… про стихи и Александра Сергеевича Пушкина.
Бежишь, подпрыгивает, рябью растекается, тает как розовая вата, подныривает, обтекает и струится, лучистыми искорками рассыпаясь в разные стороны, с легким шипением касаясь капель, подернутых пленочкой нетерпения, какого-то слегка суетливого человека в шляпе. Настигаешь миг за мигом, все время в погоне. Если не в атаке, то в засаде, постоянной обороне и оккупации,- околесица несусветная в мчащейся с горы немыслимой чепухе. Кажется, все только кажется. На лопухе муравей. Зеркало в окне.