Слов нет, наизнанку рвет, слова-как тряпки, мы их жгём но не смеёмся, смех завёрнут в рогожу и припрятан в чулане, а чулан в голове, трезвый до колик в животе и праздный как понедельник в 7 утра, собран как на работу и горю безмятежным огнем своего понимания, и необходимости вылить ушат холодной ржавой воды, чтобы не отличаться, не различаться и среди газетного шрифта взорваться синонимом, как откровением истины слова «как всегда», свернуться у печки и не спешить, прогорая, на медленной свечке времени, воском, теку по жизни. куда и все, и застываю с удивленными глазами в формочке, такого стандартного мировозрения иллюзорной деятельности и всегда по старому, по старому, конечно красиво. Но не правда и не ложь.