Зачем-то расцвел Иван-чай,
А дождь вокруг!
Прощаясь со мной «бывай!»
Мне скажет друг,
Ничего не поделаешь-круг,
Хороший был человек,
И первым приходит испуг-
А вдруг, навек?
А позже приходит страх,
Но время несется вперед,
На чей-то могильный прах
немая слеза упадет.

Сегодня ангелы, сорвавшись с крыш летят.
Мы в Питере, их много, между делом,
Они на души спящие садятся снегом белым,
припорошат, и дальше улетят. На крыши. И глядят несмело.
Застывшим барельефом на меня.
Прохожего. Бредущего за хлебом. 7 января.