А осень – раненая птица,
Что замирает на пути,
И, словно в дом, нам в грудь стучится
И просит жалобно: впусти!

Да, просит раствориться настежь,
Чтоб ей не биться на лету,
Чтоб скрыть от мрака и ненастья
Трепещущую красоту…

Никто чертой не обведет
Творца, никто не втиснет в образ.
Он сам прочерчивая вход
Внутрь нас, нам взламывая ребра.

Ни жалости и ни добра. –
Он входит, грудь нам раздвигая.
Но лишь из моего ребра
Родится в мире плоть другая.

Он должен нас перебороть,
В глухой ночи сразиться с нами.
Он истончает нашу плоть,
Как волны моря точат камень.

Растит нам зрение и слух
И обретает сквозь потери.
Нас так теснит творящий Дух,
Как волны размывают берег.

Когда ж сопротивленья нет,
Когда душа уже покорна,
Он оставляет тяжкий след
Присутствия. И это – форма…

Как я люблю безмолвье сентября!
Душа немеет у себя на тризне.
Холодная осенняя заря
Нам говорит об остановке жизни.

Ты больше не участвуешь в борьбе
И не нужны ни громкость и ни сила.
Жизнь тихо собирается в себе
И как кристалл светящийся застыла.

О, этот свет! Что значит ветра свист
И дождь холодный, хлещущий нам в лица?
Лишь только тот слетает, точно лист,
Кто сам в себе не смог остановиться…

Душа была стволом древесным
И мне дано сейчас узнать
Его, и возвратиться вспять –
Войти в саму себя — воскреснуть
И нет другого воскресенья,
Помимо этого — возврат
Внутрь каждого, кто был отьят
От сосен, неба и сирени.
Сирени новые цветы
Их благовест благоуханный
Земли немолчная осанна
И птичий выкрик: Это Ты!
Но только надо никого
Не пропустить… Листочек каждый
Включить внутрь сердца своего. –
Да утолится в мире жажда!
Да отопьёт меня любой,
И станет снова сам собой…

Белее белых скал
На склонах каменной горы
Осенний этот вихрь!

О кленовые листья!
Крылья вы обжигаете
Пролетающим птицам…

Как я люблю движенье мысли ввысь,
Вверх по стволам, к такому средоточью,
Где все пути незримые сошлись
И можно видеть скрытое воочью
Очами Духа… Мир наш долюбя
До сердцевины, до сквозящей раны,
Втекает Дух внутрь самого себя, —
В безмолвие сплошного океана…

Осенняя луна
Сосну рисует тушью
На синих небесах…

Опала листва.
Весь мир одноцветен.
Лишь ветер гудит…

День умирал, день уходил.
Но было так полно значенья
Его последнее мгновенье,
Как будто кто-то говорил,
Во всё залившей тишине:
Остановитесь и поверьте —
У жизни на глубоком дне,
На самом дне лежит бессмертье…