Спасибо за все и будь что будет
Наполненность или одиночество
Все равно все сквозит бессилием
И нет истины ни в одном пророчестве
Друзья, любимые, работа, творчество
Всего лишь отражение закатанное в асфальт
И может то что коробит вытянет
Из него скрытую фальшь

Да, те границы мерцают
Отбрасывая тени, и не понятно
Кто за ними стоят люди или манекены
В какое зеркало плюнуть
И чья рожа кривая
Может все это иллюзия
Или искажены зеркала

И зачем выходить на рынок
В поиске образования
Все равно не будет аплодисментов
Оваций и признания
И если нет смерти, боли и терзания
Какой смысл в контрацепции или обрезании?
Если никто не умер и следовательно не рождался
О ком звонит колокол и с кем расставаться?

Все бросить к черту и станцевать танго
На балу с самим сатаной и закусить текилу манго
Закрутиться до головокружения
И оставить крупные чаевые всем на удивление
Что бы потом сэкономить на эпитафии
Что написать в ней если гвозди труха и распятие как селфи?
Может кто то лайкнет, а кто то и не заметит
Иллюзия слушает с удивлением подставляя стакан
И Ваше эксклюзивное мнение не будет услышано
На всех дорогах один и тот же капкан
Кто примирит Каина и Авеля? Адама и Еву?
И всех сыновей Израиля? Какие верования?

Душа и есть знание, и как от него укрыться?
От этих ран ведь никуда не скрыться
Вот и шепчешь обезумев в бессилии
В доверии и принятии того что не мыслимо
Спасибо за все, и не нужно
Читать дальше →

Ты знаешь, ты сильная,
Ты можешь сдвигать горы.
И ты делаешь это каждый день.
Каждый день ты несешь на себе гору в гору,
Позади оставляя усталость и лень.

Одну гору — сына по имени Вова,
Другую — работу, третью — быт.
Ты делаешь больше, чем все мы балаболы,
Ни один из шагов твоих не будет забыт.

Конечно, что-то в жизни тебе, наверно, не нравится.
Например, сын-дурак.
Который всё знает или только притворяется,
И ничего не делает, и, похоже, не собирается, так?

И, может, отношения наши в чем-то не идеальные,
Не ведём вечерами душевных разговоров за жизнь.
Просто оба мы немного закрытые и ненормальные,
Но на самом-то деле всё у нас зашибись!
Ты знаешь, что хорошему враг — лучшее
У Нас всё зашибись,
Бывает горааздо хуже.

Много других слов и строчек в голове витают,
Но, увы, не ложатся на лист в этот стих.
Счастья тебе от всей души я желаю,
Мам, будь собой, и не нужно грустить.

Твой путь безупречен,
Ты безупречна.
Большая, но маленькая,
Сильная и слабая,
Строгая, но добрая.
Весёлая и грустная.

Ты моя мама.
Спасибо!

Стих Маме на день Матери (30.11) и день Рождения (1.12)

дождь барабанит в автобуса стёкла,
пробка субботняя. медленно едет.
темень вечерняя, улицам мокро,
чую в назначенный срок не доедет.

вот ситуация. взять чертыхнуться?
и погневиться, пешком де быстрее.
или же просто в окно улыбнуться,
и обождать, так, пожалуй вернее.

кто, куда едет, планы и встречи.
трафик дорожный не пунктуален.
рулит движением с виду беспечно
некто, кто в целом не принципиален.

свята спонтанность во взаимосвязи.
люди в автобусе нервно бормочут,
капает дождь, отмывая от грязи,
а рядом малыш беззаботно хохочет…

а на том краю за переправой
в точности зеркальным отраженьем
будет петь кукушка обреченно
отпевая прожитые лета
Фениксом горя и воскресая
тишь благословенна этой ночи
и шагнем в беспамятство не зная
что за переправой сон короче
окунемся в лунное пространство
Млечного испив святые воды
временной константы постоянство
поменяв на вечную Свободу

…

не знаю
что в твоих словах есть для меня
не смысл ищу
да и ищу ли что-то
читаю иногда я чуть дыша
а иногда глотаю жадно между строчек
так пьешь смакуя утром кофе — в кайф
и сигаретой затянуться тоже
но разный вкус у слов
и ты познал
ты чувствуешь его похоже
так и твои слова бывают крепче водки
и не пьянят а вызывают токсикоз
а иногда закупорены пробкой
для тех кто смысла ищет этих строф
не всем дано глотать отраву
кто ищет яд — тот явно не у дел
а кто увидел в них былую славу
ты знаешь — не познает передел
своей души
но что же мне в твоих словах?
не знаю…
читаю просто
отдыхаю
и радуюсь
что есть на свете человеки
которым не смогли печати наложить на веки
в которых бьет живая строчка
хоть тленна эта оболочка
но нечто большее за ней
пиши
читаю
я
Irene

(из старого)

скользящие рельсы памяти
впрыгиваем в воспоминания как в уходящий трамвай
боимся опоздать
едем зайцами
и все новые лица и все новые картинки за окном
а кондукторша все ближе
сойти…
проснуться…
скользящие рельсы памяти уносят назад
к старым знакомым
в места где обдирали коленки спрыгивая с забора
там где рябина гнется от красных ягод присыпленная первым снегом
где яркое солнце плещется в волнах речки вместе с карасями
прыгаем в память как в омут
иногда не хочется
а уже подтолкнули
и в последнюю секунду
покупаешь билет
назад в будущее
глядь…
а рельсы только в одну сторону
спираль скользящей памяти
и место водителя пусто
...«ваш билетик?...»

фото — Старый трамвай Вадима Рыбалкина.

музыка дальних сфер
переплет голосов
то ли поет Минестрель
то ли церковный хор
или в раскатах гром
или журчит ручей
в музыке дивных сфер
тысяча мелочей
тысяча колокол
сотни звенящих птиц
шум городов и сел
и миллионы лиц
и тишина тайги
и серебро луны
в музыке дальних сфер
утонули мы

Как это стать деревом?

Надорваться, как семечко, жизнь закончить в самоубийственном импульсе сердцевины. Отдать себя взрыву неведомой, пугающей жизни, из глубины груди зовущей. Глубже, чем глубины, из самой черной ноющей дыры в середине сердца.

До этого долго лежать в тишине-темноте-невозможности, глубоко дышать, молчать, не мешать, обхватив руками голову, плакать от бессилия или молиться, не понимая о чем, не представляя кому заученными словами или просто тихим воем. Пить воду глотками, литрами, кожей, каждую каплю впитывать в раны, в мелкие трещинки боли, пока это возможно.

Стать мягким, ненужным, нежным от всей этой приключившейся воды, от незаметного тепла Земли, от темной рыхлой прелести, от мелких ран-дыр по всей площади тебя.

И пьяным от любви стоять на коленях, плакать и петь, петь и плакать, пока не упадешь замертво, сраженный импульсом жизни, не знающей о твоих желаниях, о твоих метаниях, о твоем предназначении быть дубом с могучей шелестящей кроной, покрывающей густое безмолвие леса.

Вздрагивать теперь вверх, вверх, мягким корешком ощупывать землю, течь, как вода, туда, где легко, гореть, как огонь, из всего, что здесь под рукой, только я, только я, мертвый, я выбираю расти каждым битом генома, каждой каплей влаги, воды, каждым комочком земли, каждым фотончиком солнца, каждым крылышком мимо летящей синицы, каждым вздохом старушки совы, я выбираю жизнь.

Жизнь, что торчит из разверзшейся пасти груди, мягкой ладошкой гладит асфальт изнутри, темноты, пьет по глоточку солнце, воду, тепло, пустоту, небо, машет крылами синицы и топчет меня сапогами, дождями, невыраженная словами.
Читать дальше →

здесь будущему места нет
и ангелы здесь больше не живут
из предсказаний и пустых примет
я выбрала одну
и черной кошки след
считаю знаком на удачу
а ты остановись
в распятии смешон
нет ты Крестись! ты не креститель
крестись своим мечом
и возноси себя и вновь обороняйся
и плюй за левое плечо
ведь жизнь здесь больше не живет
такая сутолока проходит мимо
время прожигая
но ты такой забавный и ранимый
конечно веришь в правду и не знаешь
что дом твой крепость на Голгофе
неси свой крест
потом помянешь
всех дней пустую болтовню
свое распятие предав огню
и на Кресте «себя»
… здесь жизни нет
и смерти места нету
лишь подпись
«Воскресением воспеты...»