Дождь идёт, тело ёрзает, то на стул сядет, руки опять разбросались по клавишам и что-то там выстукивают. В голове какие-то пробки, поэтому мысли мыкаются бестолково, разве что желания ими облекаются, придавая вид логичных.
Не так как-то, в этом моменте могло быть больше. Расставлены метки, я знаю, следующая метка прибавит счастья… И ведь не прибавит! Ничего вообще не поможет и нет ничего больше, кроме этого мыканья и жопа то сядет, то встанет, а меня будут то любить, то не любить как и я сам буду убийцей чьих-то надежд.
Всё это как заноза. Ну да и фиг с ней, да? ))
Время шторма )