Зашелестела осень золотая-
Кленовых листьев кружит
Листопад…

В края тепла, о солнышке мечтая-
Махают птицы крыльями,
Летят…

Осенний дождик серебром искрится-
Скамейка в капельках под деревом
Стоит…

А жизни сон картинками резвится-
В полях поспела рожь, пшеница
Колосится…

Совсем не считается,
С назначенным сроком…
Теплая Осень…

Многими Путями

Многими Путями приходят они ко Мне.
Мне всё равно, каков Путь, лишь бы они пришли.
Я во всех, но не все — во Мне.
Я хочу, чтобы никто не задерживался во мраке внешнего.
Я хочу, чтобы никто не страдал в муках, вызванных ими самими.
Есть ко Мне краткие и прямые Пути, другие — долги и мучительны.
Разве плохо выбрать более краткий Путь, чем путь долгий и утомительный?
Но пока не избрали такой, Я подожду.

Моя любовь-
Как облако в лазури,
Плывущее неведомо куда,-
Встречаться нам с тобою не судьба
И даже тешиться надеждою напрасно…

Распускаются цветы-
Кот глядит
Из темноты…

Превращаются мечты-
В мыслеформы
Пустоты…

Два зеленых глаза-
Сберегут
От сглаза…

Тьма окутала туманом-
Эхо кружится
Обманом…

Хоть пол-света обойдешь-
Ничего
Ни обретешь…

Ничего — так много-
Щупальц
Осьминога…

Можно в сумерках пропасть-
Сахарком наесться
Всласть…

Всё — это так мало-
В складках
Покрывала…

Из игры в игру вливаясь,
Партитурой
Наслаждаюсь…

Не-игра игры внутри
Все как это:
Раз, два, три…

Видимые очертания слов подобны обратной стороне вышивки, и чтобы увидеть подлинное изображение, следует повернуть ткань лицом. Но нити изнанки неразрывны с теми, которые составляют сам рисунок, и, таким образом, определённая связь несомненна. То же относится и к словам поэта, который Пробудился к Космическому или Трансцендентному. Они — те «нити», при помощи которых можно расшевелить интуитивное сознание и побудить его к Признанию Невыразимой Реальности. Изнанка может быть сравнительно неприглядной, и в этом случае такие сочинения, как правило, абсолютно непонятны обычному эгоистическому сознанию. С другой стороны, они могут быть вплетены в сопутствующую форму, которая будет вполне вразумительной и поэтому сможет более эффективно удерживать внимание субъектно-объектного сознания.

Всё это показывает, как воспринимать поэзию или мистические произведения. Такое чтение должно быть совершенно свободно от интеллектуального напряжения. Читатель должен позволить, чтобы через него протекало нечто вроде «потока», и не беспокоиться о том, понимает ли он что-нибудь в данное время или нет. Он может ощутить или глубоко понять что-то, пока ещё невыразимое, неясное. Если он отзывчив, то вскоре почувствует себя в каком-то странном, но убедительном смысле удовлетворённым. Он будет вновь и вновь возвращаться к тому же источнику, но теперь уже от Внутреннего Смысла в нём начнёт распускаться новое понимание. Быть может, он даже почувствует проблески истинного Постижения, и тогда мистические сочинения будут для него всё менее тёмными. Он вступит в общение на уровне языка иного рода, и на этом новом Уровне обнаружит Живое Присутствие Тех, кто прошёл до него тем же Путём. Там нет смерти: обладание физическим телом или его отсутствие не имеет никакого
Читать дальше →

Я говорю

Подчас, когда я пишу, «я» становится «мы», и всё же «Я» остаётся.
Существует сознание, которое,
    хотя и остаётся Единым, является симфонией
гармонично сочетаемых частей.
Я пишу, и Я наблюдаю, как я пишу.
Я знаю, и Я же удивляюсь этому знанию.
Я — ученик, и Я же — Учитель.
Как Учитель, я величественно взираю на мир под
    собой.
Как ученик, я скромно подъемлю свой изумлённый
    взор.
Я говорю, и тут же с голосом моим
сливаются мелодичные Голоса Других.
Раскрывается единый смысл во многих тонах.
Звучат все тона семиструнной Лиры;
один здесь, другой там, в сочетаниях, сливаясь
    в итоге.
И от этой Мелодии я впадаю в восторг,
    переполненный до краёв и выше.
Меня — того, кто говорит, — не узнает никто
    никогда,
пока не обретёт Себя в тот последний День,
когда Я явлюсь во всей Своей Славе.

О этот мир, печальный мир и бренный!
И все, что видишь в нем и слышишь — суета.
Что эта жизнь?-
Дымок в небесной бездне,
Готовый каждый миг исчезнуть без следа…

Роса на цветах шафрана!
Прольется на землю она
И станет простой водою…

А дождь рыдает все по крышам,
Так оглушительно, что слышим
В стоне дождя глухую тишину.
И разрывает полночь бренную струну…

А в тишине так громко рвется ветер,
Что забываешь тотчас обо всем на свете-
Ни вспомнить, ни найти — не суждено.
Лишь льется по губам хмельно вино…

От жизни пьян или укушен смертью
Как жаждой поиска — стихийной круговертью.
Проснувшись, снова сновиденьем дышим,
А дождь рыдает все по крышам…