Мается, мается маятник,
Туда качается, сюда качается,
Не остановится и не отчается,
Здесь поприветствует,
Там попрощается,
Туда качается, сюда качается.
То засмеется, то опечалится,
Не начинается и не кончается
Туда качается, сюда качается,
Замялся и замаялся.
Но бесится, но мается.
Туда-сюда качается.

В раю ненастоящий ад, в аду ненастоящий рай
И если, кажется, что выбор есть,
То выбирай
Из двух ненастоящих.
Ай! :)

Рисованные птицы не летают
Рисованные мухи не жужжат,
Рисованные зайцы не боятся,
Искусно нарисованных волчат.

Биография – это биограф и я,
Вместе мы сочиняем рассказы,
Пишем басни, романы, поэмы, стихи
Или просто цитируем фразы.
Мы играем в судью и судебный процесс,
Подсудимый изрядно напуган,
Адвокат неизвестен и красноречив,
А свидетели прячутся друг за другом.
За окном теплый ветер и солнечный день,
Воробьи, шелест шин и окурки,
В темном зале суда тень вползает на тень,
Люди выглядят, как расписные фигурки,
Все сливается в тихий протяжный стон,
И бледнеют цвета и фактуры.
На столе у судьи уголовное дело
Превращается в книгу из ЖЗЛа,
А затем в связку макулатуры.

Время и расстояние –
Сиамские близнецы.
Мысли и состояния.
Дочери и отцы.
Если где-то есть тряпка,
Непременно найдётся пыль,
Расскажу свою лучшую сказку,
А рядом рассмеется быль.
Быль, что была,
Все равно, что пыль и зола.
Бытие гуляло, себя расплескало
На мелкие кусочки мыслей и слов.
Только кто-то ненастоящий
Мог наделать из пыли
С десяток стальных оков.
А потом задыхаться
От собственной несвободы
И с надеждой глядеть
В нарисованное окошко входа.
Не замечать ни тепла, ни холода,
А только бесконечно умирать от голода,
Который никак нельзя утолить,
Даже если выдумано полюбить
Или натурально так пострадать,
Даже если в самопожертвование…
Или как бы всего себя отдать.
Все равно что-нибудь да останется,
И будет вечно просить «есть»,
Даже если его невидимого,
Окунуть в бездонную лесть,
Даже если на ушко шепотом,
Рассказать, что его нет,
Даже если наобещать ему
Совсем не лишнюю сотню лет.
Все равно будет мучиться
Тоской экзистенциальной,
Просто, как подозрением
Про то, что он нереальный.
А потом, когда уверится,
И отчается окончательно,
Тогда-то пыль и развеется
Как вот эта тихая сказочка
Про того, кто…

Любой вопрос, любой ответ
Не более, чем мысль.
Привет :)

Спасибо тебе, удивительный «Я».
За видимость света вблизи фонаря,
За ноту в уме, и другую в ушах,
За музыку вне, и вне музыки «ах!»
Спасибо тебе, дорогой Падишах.

За запах и дом, что без запаха пуст,
За снег впечатлений и изморозь чувств,
За скользкий каток недосказнных слов,
За пойманных мыслей ничтожный улов
Спасибо тебе, дорогой Змеелов.

Спасибо тебе, утешающий «Я»
За март, за апрель, за исход сентября,
За бесконечно-бесплотное время,
За послабление думать, не веря,
Спасибо тебе, дорогая Затея.

Спасибо тебе, удивительный «Ты»
За то, что подорваны были мосты,
За то что мостов никаких не видать:
Не возводить их и не разрушать.
Спасибо тебе, ускользающий Ять.

Между нами океан
лет,
Только звёзды, словно сталь
брызг.
Между нами ничего нет,
Лишь нетронутый пером
лист…
Между нами проводов
звон
И навеки горизонт
чист.
Только накипь радио-
волн
И не тронутый пером
лист.
Между нами тишина
недр,
Бесконечная ее
песнь
И на свете никого нет,
Кто сказал бы:
«Что-то тут есть...»
Никому не посмотреть
вслед-
Так надежно нет следов
нас.
Да и тот, кто мог смотреть-
слеп,
И мы оба-
разных два сна.
Есть река, а берегов
нет,
Нет убежища и нет лиц.
Лишь тончайший, словно он-нерв,
Лист.
Нетронутый пером
лист.

Стих человека под ником Пустота с форума Пелевина. Давно это было, стих сохранил, ибо очень понравился:)

«Лежит» оно за «гранью» слов и мысли, за «гранью» чувств «лежит» оно, «лежит» где нет ни тьмы, ни света, ни пространства, там даже нет отсутствует в отсутствии его.

До чего же приятно,
То, что так необъятно,
Попытаться объять.
До чего же приятно,
То, что так несказанно,
Говорить, говорить,
Никогда не сказать,
Но шутить, но писать,
Пролезать между мыслями,
Где обнаруживать

Читать дальше →