Мастерам

Пронзительное утро Ваших слов
Без устали рисует пробужденье,
Сдувая слой пылищи с сонь голов,
Нашептывая Истину Рожденья.

Заботливы и любящи сердца,
Снимающих за маской маски маску,
Не ищущих прекрасного лица,
Не продающих грим, белила, краску.

Спасибо за безудержный восторг,
Спасибо за целительные пассы,
За ТО-ЧТО-ЕСТЬ, предсказанный итог
Спасибо — Вы немыслимо прекрасны!

Не знаю выбора желанней для себя,
Пусть даже год предложат жить в Раю,
Чем рядом с Вами провести полдня —
Я Вас не знаю, но, Вы знаете, люблю.

И кажется, люблю давно, всегда!
Как будто никогда не расставались,
И вместе с тем, не видел никогда -
Мы, будто бы, еще не повстречались.

Единожды посмев в глаза взглянуть,
Глаза Любви увидел за глазами.
Теперь они мне не дают уснуть
И освещают путь несветлыми ночами.

В бездонном океане Ваших глаз
Есть ВСЕ. Осмелюсь заявить -
Они одни на всех у Вас,
И могут лишь одно — любить.

У меня есть родной дядя, брат моего отца, он живет в деревне, живет натуральным хозяйством. Деревня находится в сутках пути на паровозе. Братья переписываются. Я видел дядю всего несколько раз. Так уж случилось.
Много лет уже прошло, и в течение этих лет мне отец периодически предлагал почитать очередное письмо от родича. Письма приходили раз в 3-4 месяца. Но я всегда отмахивался, что я там прочту? Коровы, куры, пчелы, родичи которых совсем не знаю. Кто кем кому приходится, до сих пор не могу запомнить. Отец ненавязчиво опять сует мне письмо под нос. Ты почитай, что тебе трудно что-ли. Ну, пробежал глазами быстренько, потом прочту внимательно, некогда мне, надо бежать, ковать свое счастье, менять работу, менять квартиру, еще немного!
И вот сижу я в комнате отца, сжатый и вымученный этой гонкой до стадии легкого помутнения рассудка и вижу на столе письмо моего дяди. Рука потянулась взять. Два листочка в клеточку, вырванные из тетрадки. Убористый почерк, исписаны четыре страницы и даже на полях последней страницы по три строчки забиты текстом. Почерк красивый, ровный и понятный. Незатейлевый рассказ о деревенской жизни.
Поднялся в четыре утра…… напоил….покормил….продал хрюшку…убрал…поправил…прилег… отдохнул… завтрак…погибла семья пчел… накачал меда…заболела… вышла замуж….приезжали с внучкой….топили баньку…зять хороший…новый сорт винограда…. прижился….вино…узнал в интернете….продал машину….ездили в Турцию…болят ноги…мята… девясил…были в городе… заезжали к сватам…
Читаю медленно, причмокивая, возвращаясь в начало абзацев. Дыхание ровное, мысли плывут спокойно…. Господи, что это? Бальзам? Нектар? Мантра?
Оторвал взгляд от бумаги. Прикрыл глаза. Кажется, это жизнь, это жизнь от которой я бегу и прячусь… и пытаюсь понять. Что понять? Дядя, что вы знаете, чего не знаю я?
Спасибо
Читать дальше →