Помню, служил я в батальоне и однажды, ночью, на боевом дежурстве в приемном радиоцентре, увидел нечто. Была зима, лежал снег и был сильный туман. И вот этот туман стал светиться зелёным светом. Скептик скажет, что это светил какой-нибудь фонарь или что-нибудь в этом роде. Но окна в ПРЦ выходили на три стороны. Светилось все небо. Мы позвонили на КПП и часовой сказал нам то же самое. Дежурный по части тоже выпучил глаза. Это явление длилось пару часов. Прошло много лет и когда я спросил однополчан, помнят ли они это, они сказали, что — нет. Триффиды стёрли из их памяти своё присутствие. А я помню. Потому что я — Триффид.

1.редиска ты, тупица, дешёвка, хамло. 2.Господи, я его ненавижу, во мне столько злобы и обиды на него… 3.Я люблю и тебя и тебя…

Часто встречаю одну бабушку, ей восемьдесят пять лет и она медитирующая. У неё особый вид медитациии — она вяжет шапочки детские и взрослые. И так тридцать лет без выходных минимум восемь часов в день. Когда теплое время года, она сидит на скамейке в парке и тоже вяжет. Отвлекается на минуточку, ответит что нибудь спрашивающему, или продаст шапочку и дальше вяжет. Я ее встречаю частенько когда сам с картинками выхожу на вернисаж. Если пообщаюсь с минуту с ней, когда она без дела, то после она вспоминает, берет в руки спицы, нитки, пряжу и опять за дело и при этом и разговаривает иногда с собеседником. Бывшая учительница, как ушла на пенсию, так переквалифицировалась, говорит спокойствие ощущает. Живет одна, когда приезжают родственники, то тоже не долго общается впустую, а в основном при деле только.
Вот красота же так — руками шевелишь, мыслей нет и проблем нет. Я вот художник и иногда размысливаю — вот если и я так часов пятнадцать в день творил свои художества.
А и сразу приходят мыслишки — а куда я буду девать то столько картин, да еще и красок изведу на немеренную сумму. Вот то ли дело эта бабушка — сидит часов десять вяжет шапочку, а потом продаст какой нибудь мамаше с ребенком за восемьсот рублей. А я махну несколько раз кистью, так минут двадцать и картина готова — те же восемьсот рублей. Эх, так не намедитируешь ничего с таким темпами, а растягивать нельзя, будет не то, хоть руку подвяжи всё равно до бабушки я не дотягиваю, у неё неимоверный опыт усидчивости. Но и я как нибудь по своему тоже пробую творить
Читать дальше →

Духовный поиск, это когда ты думаешь, что ты особенный
Но особенными оказываются только твои претензии

Я задаю себе вопрос, а будет ли мне благодарен мой ребенок, когда он войдет в этот мир. Мир что по мне, не слишком хорош.
Мои родители говорят, что спешить с этим не надо. И я сама не знаю!
Может через несколько лет или десять, я скажу себе спасибо, что не стала матерью. Никакое учение и религия не спасет моего ребенка от жизни и страдания.
И я сама и не знаю благодарить мне своих родителей за себя или промолчать, чтобы не огорчать.

Я – Космоса Песчинка!
Что меньше может быть меня иль больше?
Всё равно!
Во всём я: в капле и в пылинке,
На дне морском или в пустыни дымке
Скитанье в Вечном мне дано.

Нет удивленья больше Миром.
Его я вижу как Одно,
Как нити светлые – пунктиром,
В Бескрайность уходящие пятном.

Разбит сосуд, в котором мир ютился,
Сознаньем помещённый в нём.
И враз – Мир в ветер превратился
И растворился бледным миражом.

Остались в Мире чувства огорчений,
Надежд и обещаний, и страстей,
Разочарований и везений,
Стресса и печальных новостей.

Неделимой грустью и тоской
Уравновешен смысл всего:
Стремление вперёд.
Путь неблизкий приключеньем тешит,
Но и расслабленье не даёт.

Я – нечаянная дерзость.
Кто более, кто менее меня
Хотел бы покорить Несмелость,
Достичь высот Вселенского огня?

Сергей Васильев (Косенко)

Суть неземная живёт обоняньем,
Запахи чувствует третьим дыханьем,
Запах костра ей несёт БлагоДать,
Вдох от цветов, ну ни дать, и не взять.
Чувствует в воздухе страсть от незнанья,
Красок ваянье — иное дыханье.
Выразит сердце ОтРАДы взлиянье,
Сосен векОвых чутьё вне сознанья,
Скинет со плеч сотен тысяч преград,
И наградИт миллионом наград.
Краски заката — в груди нежный трепет,
Птиц звук по Утру красочный щебет,
Свежесть дождя тихо в душу войдёт,
Сонными красками нежность прольёт,
Запах каштана несёт созерцанье,
Ёлка укутает Знаньем ВСЕзнанье.
Запах сирени — волнуется кровь,
Нюхайте, чувстуйте, вот вся Любовь…

Света Буйваленко, 12 мая 2019 год

Маргарита

Опять одна у окна она.
Тихо в ночи ей светит луна.
Как жизнь холодна и так пуста,
А душа так возвышенна и чиста!
В небо взлететь бы, да нету сил:
Невидимый кто-то свечу загасил.
Сердце мертво, словно камня кусок,
И сквозь пальцы течёт время — песок.
Взять бы, закончить всё – и кранты!..
……………………………………………
Но жизнь тебе дал Он – а не ты…
Быть или нет – ты не вправе решать,
Выбор лишь есть – пасть иль летать!..
……………………………………………
И когда уже жить стало мочи нет –
Пришла Любовь – точно солнца свет.
В её горькую жизнь тихо Мастер вошёл,
И на двоих словно рай снизошёл!
……………………………………………
Но очень недолго пришлоcь им летать –
Суждено было горечь утраты познать,
А также предательство, низость и ложь –
Однако, любовь просто так не убьёшь!
На всё ради счастья готова она…
…И встретился ей тут сам сатана!..
Выбор был сделан — назначен бал –
И будь что будь – либо пан иль пропал…
………………………………………………
Без страха, как есть участь ту приняла,
НАГРАДОЙ ЗА ТО ЕЙ ВЕЧНОСТЬ БЫЛА,
Жизнь неземная в любви бесконечной,
Вместо ничтожной и скоротечной…
………………………………………………
Люди! ЛЮБВИ отворите сердца!
ТОЙ, В КОЙ НАЧАЛА НЕТ И КОНЦА –
ТОЛЬКО ЛЮБОВЬ ОДНА НА ЗЕМЛЕ
СЧАСТЬЕ ОТКРОЕТ НА СМЕНУ ТЬМЕ…

Светлана Буйваленко 29 сентября 2016 года.

Читать дальше →

Если бы свободно падающий камень мог мыслить, он думал бы, что падает по свободной воле.
— Бенедикт Спиноза

Как и водится в реальности, покинув свою умозрительную тушку, Бени оказался на перекрёстке десяти частей света, и куда бы он не пошёл, вечно блуждал по кругу. Вероятно, это и есть метафизический ад! Так думал Беня, глядя на свои голые ноги. В астрал в портках не пускали, а новые штаны сделать Беня ещё не умел. Поэтому ему было стыдно и одновременно сладострастно, как во времена детского онанизма в кустах под старой яблоней. Беня поймал себя на сладострастности, и совсем уж решился проанализировать образы и причины сего явления, как вдруг с удивлением увидел, что вышел в какой-то тамбур. Беня осмотрелся.
В тамбуре было три двери с тремя табличками, по одной на каждой.
На первой двери висела табличка «Вход на службу другим».
На второй — «Вход на службу себе»
А на третей, корявыми неровными буквами пьяного или обколотого первоклассника, значилось короткое «На… й!». Надпись была сделана грязной зелёной краской и вписана в квадрат Малевича. И поэтому, ощущение от этой надписи ерошило астральный затылок, хотелось почему-то, открыть именно эту дверь! Казалось, что за этой дверью ждёт небывалый Метафизический Модерн (ММ), который приведёт к истине Платона, ну в крайнем случае, к теореме Пифагора, применимой к треугольнику жизни, куда вписывался немигающей глаз египетских пращуров.
Беня задумался… Разумеется, можно было пойти в эту загадочную дверь, но тогда метафизика в астральной голове Бени, могла бы закончиться быстро и необратимо. А это всё, что осталось от Бени!
Как можно было, вот так, сразу, убить свою душу, войдя в незнакомую дверь? И поэтому, Беня стоял и метафизически размышлял о трёх степенях квантовой свободы, свалившихся на его бесплотное существо…
Размышляя, и по привычке ковыряясь в астральном носу, разу двумя указательными астральными пальцами, Беня не заметил, как, вдруг, слева образовалась небольшая толпа дядек и тётек в чёрных
Читать дальше →