Пути и ловушки.
Большинство современных духовных путей можно разделить на две группы. Одни ведут ученика к максимальному развитию абстрактного ума,- на это направлены многочасовые медитации, темные ритриты, и даже употребление психотропных веществ. Другие, наряду с абстрактным, развивают образно-чувственый. Это — телесные практики, тантра, динамическая медитация и им подобные. Конкретно-логический, мало того что не развивается, а попросту подавляется. Но именно в нем и сидит источник инфекции авторства. Будучи подавлен, он не беспокоит человека, позволяя ему жить в иллюзии покоя и приятия. Тело не знает тела, а блаженство блаженства, но жизнь безжалостно разбивает как хрустальные замки абстракций, так и уютную берлогу чувств. Божественные взлеты духа сменяются сокрушительным падением, без всякой надежды на возвращение,- так наркоман, впрыскивая себе максимальную дозу уже не ждет кайфа, а просто облегчает боль. И даже если основа состояния — образно-чувственный ум и человек живет в телесной гармонии, болезнь и старость свергнут его с пьедестала. В этот момент оживает тот, кого успешно похоронили — конкретно-логический ум. Не развитый, и не утонченный, он как восставший из могилы зомби, в тупом страдании рвет плоть человеческой жизни. Свинцовые мысли: «за что, почему, что делать, где выход» разносят хрупкие стены, обретенной многолетними трудами осознанности. Жизнь подходит к своему финалу и уже нет времени что-либо изменить.
Учение нашей традиции наносит удар по корню
Читать дальше →

Прячет робкий клен
Румянец в осенней листве-
Стыдливо склоняется он
И тянется к пестрой траве…
Узором играясь в канве
В осень златую влюблен.
Румянец в осенней листве
Прячет робкий клен…

Будет разрушен дом,
Стены в бреду огня,
Меж четырех сторон
Кружит обрывок дня.
Порванный потолок,
Словно кричащий рот,
И отвернется Бог,
В этот последний год.
Свой не услышав вой,
Свой не увидев свет,
Дом для себя чужой,
Даже кота в нем нет.
Нет в нем давно жильцов,
Только со всех сторон
Солнце берет в кольцо,
Ночи последний схрон.
Будет, в сияньи дня,
Дом, не узнав себя.
Будет он только свет,
Там, где и света нет.

Валерий Тихонов

Осенняя рапсодия

Август вышел, но двери открытыми
сентябрю оставляет – входи.
Почта года цветными открытками
нас завалит потом, погоди.

Сердце города – площадь огромную –
обнимают деревья, цветы…
Здесь ли осень – девица нескромная –
открывает салон красоты?

Стал асфальт для листвы танцплощадкою,
пешеходы плывут – не идут,
а на дворников глянешь украдкою –
саксофонами площадь метут.

Бабье лето – Сибири экзотика –
по проспекту пройдёт не спеша
под цветным легкомысленным зонтиком,
словно чья-то душа…

Западным ветром унесены,
Падали листья вишен
На улице Утимару…
Любил я
Их шорох сухой под ногами…

Зарыться
В мягкий ворох снега
Пылающим лицом….
Такой любовью
Я хочу любить!

Мимолетное мельканье,
Тонкой мысли трепетанье.
Мир как облако, как дым,
Кружит вихрем память зим.
Заплетая косы лету,
Ночь скурю как сигарету.
В звездном призраке небес,
Разукрашу сто чудес.
Это сон, или спросонья
Бьется жилка на виске?
Вот опять святой Антоний,
Искушается в тоске.
Он в пустыне я в квартире,
А вокруг кружится бес.
Стуки словно пули в тире,
Достучать бы до небес.
Там откроют рано утром:
«Заходи давно уж ждем.
Будем вместе петь мы сутры,
И купаться под дождем».

Таю…
В каплях Бытия.
Таю…
Влагой из ручья.
Таю…
Дождиком в тумане.
Таю…
Буквы на экране.
Таю…
Слезы на ветру.
Таю…
Рано поутру.
Таю…
В мыслях непременно.
Таю…
Так обыкновенно…

Так как вечных законов твой ум не постиг-
Волноваться смешно из-за мелких интриг.
Так как Бог в небесах неизменно велик-
Будь спокоен и весел, цени этот миг!

Что, если этого всего не будет…
Рассвета, солнца и луны.
Всего, к чему стремятся люди,
Увидев новоявленные сны.
Что, если этого всего не будет…
Не будет ветра, шороха листвы.
Исчезнут горы, реки и запрудья,
Моря и океаны, и поля травы.
Что, если этого всего не будет…
К чему тогда мирская суета?
Проснется, вспомнит иль забудет:
Что есть земная красота.
Что, если этого всего не будет…
Не будет счастья, веры, красоты.
Творенья божьи: звери, птицы, люди
Исчезнут в очертаньях темноты.
Что, если этого всего не будет…
Играет в игры многоликий ум.
А то, что есть-есть, что сейчас пребудет-
Лишь мысль сменяющихся дум…