Когда нам кто-то слишком подробно описывает свой сон
Это навевает тоску — ведь это трата нашего драгоценного Понимания впустую:
Все равно, описанное — это выдуманный мир в голове собеседника
Который даже уже не существует в момент его описания!
И даже если там и фигурирую «я», то это лишь чужие странные проекции.

Когда же мы ДУМАЕМ, что пересеклись с кем-то в одной плоскости реальности
Например вечером, когда муж пришел слишком поздно с работы,
И в его рассказе появились такой же вы, плюс какие-то нехорошие люди
То тут держись…
Сразу появилось и понимание, и здоровая реакция на себя в чужих фантазиях
И даже бывает — очень реальная сковородка в руке.

Когда реальность не живет у вас «в кармане»,
Чтобы ее прикладывать или не прикладывать к себе и другим по необходимости…
Когда вы застываете в очаровании перед очевидной невозможностью
Узнать, понять, увидеть хоть одним глазком «чужое» сновидение…
Которым является все, что сочиняет на ходу ваш дорогой близкий человек…
То все его проявления, предьявления, представления, углы зрения и догмы — это просто шедевр бытия…

Когда все это, что предстает вашему вниманию —
Это мир фантастических проявлений того, что есть сама жизнь, включая самого «вас»…
Бесконечное множество форм и ни одной реальной границы между ними…

То это — тотальная радость невозможности понимания, восторг различия,
Торжество причудливой непохожести каждой уникальной единицы,
Праздник реальности и нереальности границ,
До аспекта реальности которых уже давно никому нет
Читать дальше →

Листьев текучих ручьи.
Дождик мой редкий.
Сестры и братья мои—
Тихие ветки.

Все здесь лелеет меня,
Манит в объятья.
Сердца немая родня—
Сестры и братья.

Лес совершенен, как стих.
Все неслучайно.
Здесь не бывает чужих—
Вот его тайна.

Тихо проходят века
Мимо событий.
Тайна сия велика—
Только вместите…

Эта боль без причин, нам подарок богов,
И возможность увидеть мерцание света,
На копытах рассветных, речных скакунов,
Унесенных порывом осеннего ветра.

Это только листы, опадающих снов,
Это только слова, что не знают прощаний,
Это время проводит обманчивый шов,
Как цыганка, манит обещанием тайны.

Это лишь витражи, разбросали рассвет,
Многоцветием пятен и прожитых судеб,
Ничего кроме света в узоре том нет,
Ничего кроме света, и дальше не будет.

Я — помыслено. О, да!
Вот такая ерунда.
И в узорах Бытия
Тоже нету этой Я…

Я — как буква на страничке
В букваре иль в письмах в личке.
Как местоимение-
Просто для общения…

Произносишь это Я-
Дым всего лишь, без огня.
Важностью Я наделилось,
Когда Я есть появилось.

Я уж есть, иль меня нет-
Все равно кордебалет.
Я есть это или то,
Или, вообще, никто.

В-общем, мысль о Я пришла,
И земля с ума сошла…

Есть радостная
Легкая усталость,
Когда, дыханья не переводя,
Закончишь
Трудную работу…

Мысли мыслятся ментально.
Я помыслено
Случайно…
Заплетаются как в сети,
Выражаясь
В нети-нети…
В абсолютном абсолюте
Относительны
По сути…
Волны, мысли, океан-
Пузырей ума
Дурман…
*************************
В парадоксах Бытия
Тянется лишь
Мысль о Я…

В карусели Бытия
Закрутилась
Мысль о Я)))

Дрожь осеннего листа-
Простота
И красота…

Когда, как редкий гость,
Приходит в сердце
Тишина,
Легко мне слушать
Даже бой часов…

Когда теряет равновесие

твое сознание усталое,

когда ступеньки этой лестницы

уходят из под ног,

как палуба,

когда плюет на человечество

твое ночное одиночество, —
ты можешь 
размышлять о вечности

и сомневаться в непорочности

идей, гипотез, восприятия

произведения искусства,

и — кстати — самого зачатия

Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности

с глубокими ее могилами,

которые потом,
за давностью,

покажутся такими милыми.

Да.
 Лучше поклоняться данности

с короткими ее дорогами,

которые потом
 до странности

покажутся тебе 
широкими,

покажутся большими,
пыльными,

усеянными компромиссами,

покажутся большими крыльями,

покажутся большими птицами.
Да. Лучше поклонятся данности

с убогими ее мерилами,

которые потом до крайности,

послужат для тебя перилами

(хотя и не особо чистыми),

удерживающими в равновесии

твои хромающие истины

на этой выщербленной лестнице.