Отвратительное чувство — когда пишешь одно, а вычитывают в твоем тексте — совершенно другое. В меру своей чрезвычайной продвинутости, наверное. Или убогости. Короче говоря, на что в данный момент клюнет просветленная душонка. А потом милый друг-читатель с упоением тычет тебя немытым пальцем в бок и предлагает поисследовать — что, мол, у тебя не кругло? Да какое тебе, собачий сын, до меня вообще дело? На какую ты колокольню взобрался, что так зорко видишь? Впрочем, что ты видишь-то? Все то же самое — «автора» в других. Хорошая колокольня, высокая. А сам на ней — уже, видимо, в форме креста сияешь. Или полумесяца, как кому по нраву. Ни автора уже не осталось, ни сердца, ни мозга. Все поиску отдано — поиску недостатков в других. И торчит посреди неба одинокая железяка, и поскрипывает высокомерно на ветру…