Все наверное уже знают что наша «реальность» является продуктом Ума. Неким отрежиссированным спектаклем. Осознанность каждый раз выхватывает все новые кадры из своей потенциальности и смотрит их на фоне своей «темной комнаты всевозможности» Эдакий фототехник старого времени. Который миксует проявитель закрепитель и из однородной пленки оксида серебра образуется кофейная гуща пятен.
И уже в кадре пятна начинают соотноситься друг с другом образуя ярлыки, образы, отношения… А лампа все светит и светит. Можно наделять эти образы в свете лампы душой, мыслями, делателями.

Что для них есть тот свет который вдыхает в них реальность? Наверно в этом сказачном мирке фотографий можно разглядеть злодеев и героев. Успешных людей и лохов которые возникли не там где «надо». И не смогли обустроить свою фотожизнь. Что для них этот свет проявляющий их? Как бы они назвали его? Бог? Прана? Некоторые кто заметили это но не просекли до конца наделяют его своими качествами чернильного пятна на пленке… Добрый, Любящий…
Это тот же свет который наделяет реальностью рождение фотомалыша, и тот же свет оживляющий сцену его похорон после того как он в 2 года задохнулся от проглоченной игрушки.
Свет любят, его проклинают… И все это рождается в нем. Все это не отделимо от него. И ни одна фототень не способна наделить его какими бы то ни было качествами, любое качество это тень.

Второй интересный момент это взаимоотношение образов на фотокартинке. Ведь красота рождается именно в фото. О свете лампы проявителя нельзя ничего сказать. Он содержит потенцию для проявления как красот так и ужаса. Да и вообще эти все вещи определяются уже внутри снимка. Ни что осознаваемое в снимке не является правильными или не правильным для того света который делает проявленное реальным. Живым.

В свете рождаются не только вещи и объекты. В свете рождаются и вещи которые мы предполагаем. Как в череде кадров рождается анимация, время, пространство. Знаете принцип автотипной печати??? Возьмите
Читать дальше →

Я вижу яркий свет.
Он струится сквозь
Пелену облаков,
Нежно касаясь
Меня…
Я ощущаю, как
Он заботливо
Окутывает меня
Своим теплом.
Боли уже нет…
Вокруг меня
Кружит детвора,
Играя с первым
Снегом.
Как прекрасно!
Я сладко засыпаю,
И слышу уже
Сквозь сон
Шепот играющей
Детворы:
Умер воробей…

«Они лишь кажутся противоположными, но это не так — потому что вы не можете уничтожить свет, привнося в него тьму. Вы не можете привнести тьму в свет.
Невозможно уничтожить свет при помощи тьмы.
Вся тьма существования бессильна перед светом пламени одной маленькой свечи.
Искусство преобразования страданий, боли и зла во что-то хорошее заключается в том, чтобы видеть необходимость противоположного. Свет может существовать только при условии, что существует тьма.
Почему же люди так ненавидят ее? Без тьмы не было бы света; те, кто любят свет и ненавидят тьму, находятся в затруднительном положении, ведь им приходится выбирать лишь одно.
Жизнь не может существовать без смерти.
Почему же люди не любят смерть?
Ведь она создает пространство для новой жизни.
Это понимание подобно вспышке внутри вас; смерть является лишь фоном, контрастной основой, черной доской, на которой белым мелом написала жизнь.
Смерть — темнота ночного неба, на котором жизнь сияет словно звезды. Если вы уничтожите темноту ночи, звезды исчезнут. Вот что происходит при свете дня. Звезды по-прежнему на небе — вы думаете, они пропали?
Они по-прежнему там, вы просто не можете увидеть их в свете дня. Они заметны только на контрасте.
НЕ ОСТАНАВЛИВАЙТЕСЬ до тех пор, пока вы есть, и ваша свеча будет зажжена. В этом и есть красота свечей: вы можете зажечь их в комнате хоть одну, хоть тысячу.
Свечей может быть тысяча, но свет будет одним.
Когда ученик приближается к мастеру, горят две свечи, но свет от них один. И я должен сказать вам о том, что покажется противоположным по смыслу: когда вы растворяетесь в мастере, впервые в жизни вас нет, и впервые в жизни вы есть.
Вы больше не ваша старая личность, теперь вы – индивидуальность. То, что вы утратили, никогда не принадлежало вам; то, что вы получили, всегда было вашим, но скрывалось под слоем лжи.
Две зажженные свечи создадут единый свет в комнате. Их может быть две тысячи или два миллиона — нет никакой разницы, свет будет единым.
Каждая из этих
Читать дальше →

Ясность ясная,
она не мыслится,
ясность, светлый свет,
Свет, это не мысль о свете,
а просто Свет, светлый
Ясность мысли, не сама мысль о ясности,
Светлая мысль, не мысль о свете,
Ясность ясная, светлый свет…
ничего личного Свет и Ясность.

он внутри....
и снаружи,
однозначно

Очевидно как путь исчезает
В дремучем лесу, меж вспаханных стен
И в земле истекающей кровью
Застывшие ноги, избиты корнями

Мгновение могла я услышать
Как листья поют свою песню
И хотелось подняться в высь
Расцвести вместе с ними

Знакомство с каплей дождя
Захлестнуло внутри, струясь подо мной
И отчаянный ветер холодный
Заморозил меня, стало тяжко

Мгновение могла я коснуться
На острие серой боли
И хотела подняться в высь
Увидеть свет
Увидеть свет

Говорят небеса голубые над нами
Заполнены светом
Быть может, однажды я тоже увижу
Увижу…

И упала на землю, спокойно
Закрылись глаза, запечатолось сердце
Ощутив, растворяюсь
В боли, своего одиночества

Мгновение могла избежать
Как перо, крыла птицы
А удалось подняться в высь
Увидеть свет
Увидеть свет

Как мозаики фрагмент,
Стала я искать момент.

Заползла я под кровать-
Там момента не видать.

Заглянула в туалет,
Но и там момента нет.

Нос засунула под стол,
Коль он был там, так ушел.

Ждать я больше не могу
И на улицу бегу.

Люди, кошки, голубь, мент,
Блин, ну где же мой момент?

В электричку я сажусь
И за город в ней несусь.

Дом, село, река и лес,
Может в воду он залез?

Ночь прошла и день настал,
А в мозгах уже накал,

А мозги уже кипят,
Я то сплю, они не спят.

Из огня да и в полымя,
Чтоб момент «схватить за вымя».

Я до края дохожу,
Кошкой мокрою дрожу,

Уже просится слеза,
Поднимаю вверх глаза,

Небо сердцем враз ловлю
И к чертям момент я шлю.

В этот миг- лишь яркий свет,
Так попала я в момент.

Навозные личинки утопают в нечистотах, но, превратившись в цикад, пьют росу под осенним ветром. Гнилушка не испускает света, но, превратившись в светляка, горит под осенней луной. Нельзя не знать: чистое всегда выходит из грязи, светлое всякий раз рождается из тьмы.