Бежали босоножки,
По крутой дорожке.
Наступили на плод.
Скоро утро, но, может ещё и очень нескоро. Там что-то будет дальше, какая-то очередная интрига из выбора интрижек жизни. Но не пойду дальше своих рамок. Не брошу курить, не уйду вперёд и вперёд, где ночь застанет, не утону в молчании где-то в горах, да и до гор не дойду, а если дойду, то вернусь туда же и тем же к этому же ноутбуку писать что-то про себя и занозу в груди. Её описывать можно бесконечно, это никогда не кончится — ни заноза, ни её описания, ни побеги от неё куда-то вниманием на сладкое.
Буду смеяться, будет переть улыбка, буду ныть от боли и всё это будет и будет пока не кончится.
Любовь, к себе ли, но вообще любовь — непростое искусство, вернее, простое, самое простое и естественное, но так заглючила винта, что разглючивать очень непросто обратно до её естественного состояния. Весь этот танец, вся жизнь, вся эта драма с соплями и кровями, эти горки американские — возможно, просто, чтоб кататься?
Извиняюсь, что слушать это пришлось, кто дочитал.
Кто-то другой расскажет про улыбки и балланс будет.
===============
O важности нахождения в чистом сознании в обыденной жизни.
Читать дальше →