Закат, Цикады, Вечер, Звезды-Светлячки,
Огонь, Гамак, Дрова и Две Свечи…
Безмолвие и Тени от Костра…
Мгновение…
Творение Творца…
Спокойствие, Улыбка, Красота,
Рассвет, Сиянье, Солнце и Заря…
Гармония и Неба Синева…
О Волшебство…
Творения Творца…

Отечество иллюзий
Софизмы и афоризмы,
Маразмы так заразны!
Я стал уставать от жизни –
Спасибо тебе, мой разум.
С этими ты или с теми,
Гласный или согласный…
Куда ни плюнь – системы,
И ты уже как-то назван!

Моя голова как выстрел.
Бродят по коридору
Свои и чужие мысли –
Спорят, спорят, спорят!
И с запада, и с востока –
Отовсюду текут рекою.
Но моя голова не помойка!
Оставьте меня в покое!

А только все говорят о разном –
Нацисты и пацифисты.
Черный ты или красный –
Попробуй остаться чистым.
Бейся о водопады,
Ройся в чужих отходах.
Ты давно уже найден,
Ты давно уже продан

Отечество иллюзий, постой…
Что внутри, что снаружи –
Чем дальше, тем хуже!
Отечество иллюзий…

(ЧЕСТНО СПЕР у кого-то в дебрях интернета)

Спорить с Мастером дело не хитрое, и есть масса возможностей даже в этом споре победить))))
Однако посмотрите на это трезво, как тот кто не видит игры мышления может спорить с тем кто эту игру разоблачил?)))
Не будьте наивны, это мышление в очередной раз Вас разводит, подкидывая идейку о том что спорить с Мастером это круто.
Да нет это совсем не круто, это просто безобразно.
Это говорит только об одном — надо усмирять гордыню)))
Простираться, простираться, простираться…

Огонь и мотыльки,
Летящие на чудесный свет…
Агония…
Мастер и ученики,
Учение…
Кому-то не выжить…
Что остается?
Но об этом не скажешь…

Тот, с кем случилось «НИЧЕГО…»
Сам стал – Великим «НЕ ЗНАЮ!..»
Он ни к чему не привязывает это «НЕ-ДО-УМЕНИЕ»…
Ни к событиям, ни к месту, ни ко времени…
Ведь НИЧЕГО не случилось – ЭТО ВСЕГДА БЫЛО ЗДЕСЬ!..

Но тот, с кем случилось «что-то» сильно запоминающееся…
Некое чудесное переживание или необычное трансцендентное состояние…
Всегда помнит причину этого события – ведь тот «случай» уже в прошлом…
И он точно знает, что было «до» него и что «после»…

Именно так и возникают все учения и религии…
Хорошо, что ещё никто не стал «просветленным», сидя в туалете…
А может просто скрывают сей чудесный факт…
Представляю, во что бы превратились семинары по «просветлению…»

Люби себя круглые сутки,
Как тех, кто тобою любим.
Люби свои глупые шутки
И мудрость, подобную им.

Люби себя ежеминутно,
Как тех, кто возлюблен тобой,
Люби себя нежно, распутно,
Невинно, как лодку — прибой.

Люби себя — как на прощанье,
Прощай себе мелочь обид,
Чьё, надо сказать, верещанье
Неслабые судьбы дробит.

Люби, как творение Божье,
Себя, моя радость, себя.
Ничтожен, кто Бога тревожит,
Себя самого не любя.

Лишь тот, кто не имеет лица…
Видит все лица без искажений…
Лишь тот, кто не имеет имени…
Называет всё «своими» именами!..

эти листья такие же как всегда
безнадежно желтеют рыжеют краснеют
в тишине теплого вечера
ветер листвой шелестит
река утекает

кошка дремлет у изгороди
поверх которой свисают ветки с яблоками и алычой
каков тайный смысл этого послания?
знаешь ли ты тайный смысл хоть чего-нибудь в мире?
развилки на ветке
или формы листа
или синеющих сумерек
или реки что целует купальщиц

сокруши стену!
пусть сад души растет во всю ширь
пусть вечность льется свободно
и ветер не знает покоя в саду
где тишина как в безвременье растворена

Не книги и слова, а шепоты и всхлипы –
Не Бог и человек, а хвоя и листва.
И надо мне понять склонившуюся липу,
Не знающую слов, а уж потом – слова.

Чего ж тут понимать? Лишь, голову закинув,
В безмолвии следить, как растрепалась прядь
Листвы, как шелестят и клонятся вершины
Без мысли и без слов… Но я должна понять
Значение ствола, значение и место
Того, что так дрожит и названо листом.
Всех этих – никаких, всех этих бессловесных
Значение и связь, а имена – потом.

А имена потом. Именовать не надо.
Не надо отрывать, ведь веточка – жива.
Есть Древо Знания посередине Сада,
И зреют, как плоды, грядущие слова.

Лишь только эта связь с немой первоосновой.
Лишь – корни в немоте. И вот упасть готов
Плод мудрости немой – Неведомое слово –
В награду за отказ от всех знакомых слов.

(Зинаида Миркина)

День, тихо истекающий тенями,
Садово-парковый оживший натюрморт.
Черты Свои во всем распознавая,
Господь дыханьем сумерек плывет.

То облачною белою грядою,
То словом откликается во мне,
Зеленою пульсирует волною,
Играя ветерком в листве, траве.

Как ноты, не спеша перебирает
Дорожки, парочки, кусты, гранит…
Прозрачным светом, робкими тенями,
Святой чудесностью безудержно кружит.

И летний день доверчиво сияет,
И сада тишину вбирает пруд,
И неба синева не знает края, –
Везде глаза Творца. И сердце Его – тут!