То, что вы ищите ищет вас
    --Руми.

Наблюдая за движениями Ума
Постигаю, что не только Тело, но и Ум — тюрьма
Вдыхаю, выдыхаю, успокаивая аффликции
И медленно растворяются вредоносные аддикции

Совсем уже близок был к Реализации
Но вмешиваются сансарические вибрации
В виде иного живого существа
Предъявляющего на моё тело права

А именно: ко мне приближается кошка
И залезает на колени немножко
Потому что с кошачьей точки зрения
Медитатор — это для релакса приспособление

Он руки складывает удобно
На них устроиться можно бесподобно
Он тёплый, тихий, не сделает плохого
Потому что давал Будде честное слово
Не обижать живых существ ни большого ни малого роста
Пусть даже и такого усатого прохвоста

Устроившись поудобнее, он/она начинает урчать
И даже, в некотором роде, шкворчать
Потому что такова его (или её) кошачья природа — Получать удовольствие в любое время года

К счастью, поблизости оказался папарацци
Который запечатлел кошачьи флуктуации
И теперь потомки смогут узнать
Как выглядел кот, помешавший папе Буддой стать.


Автор yasha, к стиху прилагается фото.

Как красива в ночи пустота.
Этот воздух пропитан весной.
Всё что есть — здесь как мысль одна.
Всё что есть — здесь сквозит тишиной.
Я не знаю, как дальше дышать,
Сердце бъется все время не в такт.
Не придешь ты за мной никогда,
Ты не можешь расстаться со мной.
Я дышу каждой клеткой твоей,
Я стекаю кристалльной слезой,
Я кричу для тебя лишь одной
Этим шумом чуть слышным ресниц,
Этой каплей дождя по стеклу
Я кричу.
Ты не слышишь меня?
Я пылаю вот этой свечой,
Неужели я так далеко от тебя?
Я живу этим чувством в груди.
Я пытаюсь тебе рассказать
О твоей безграничной любви,
О которой не можешь ты знать.
О твоей невозможности стать.
Кем-нибудь.
Кем угодно.
Тобой.
Ты не станешь собой никогда.
Никогда не познаешь что есть
Этот взгляд.
Этот цвет.
Эта мысль.
Может всё это — то, что ты есть?)

Малоизвестный поэт из Малайзии пишет просто потрясающие стихи в стиле Дзэн!

Сказала мать-1

Это лошадь.

На ней часто ездят люди.

Но порой

И на людях ездят, как на лошадях.

И поэтому,

Сказала еще мать,

Многие люди

Живут, как лошади.

Сказала мать-II

Это мышь.

Ее ненавидят люди:

Она любит все «улучшать»

И портит все хорошее.

Но, сказала еще мать,

Многие люди,

Как мыши.

Это критики

И политики.

Они портят нам жизнь,

А думают, что улучшают ее.

Сказала мать-III

Это заяц.

Он проворнее всех.

Но, сказала еще мать,

Он очень заносчив

И, состязаясь с черепахой,

Уснул на дороге.

Так и некоторые люди

Больше говорят, чем делают,

И спят на ходу.

Сказала мать-VI

Это волк.

Он шастает по ночам

И задирает овец.

Но, сказала еще мать,

Среди нас

Есть люди, как волки,

Замышляют недоброе

Под покровом ночи.

Но опаснее всего

Человек — волк в овечьей шкуре.

Сказала мать-V

Это мотылек.

Он гоняется за лучем

И танцует в свете огня.

Но, сказала еще мать,

Молодые люди из деревни,

Уезжая в город,

Прожигают там жизнь,

Как околдованные огнем

Мотыльки,

И не находят истинного пути.


Читать дальше →

Это стихотворение написано моим другом Виктором, который работает оператором на ПЕРВОМ канале! Он сейчас в Ливии, в самых горячих местах!!! Желаю ему света, здоровья и удачи!!! Давайте улыбнемся вместе с этим отчаянным смелым человеком!!!



ОПТИМИСТИЧЕСКИЕ РАЗМЫШЛЕНИЯ
ПО ПОВОДУ МОЕЙ ВПОЛНЕ ВОЗМОЖНОЙ КОНЧИНЫ

Я часто думаю о смерти
И представляю, будто я
Лежу в гробу, и зимний ветер
Снег навевает на меня.
Вокруг, укутавшись в тулупы,
Стоят родные и друзья,
И слышу чей-то возглас глупый,
Мол, пухом будь ему земля.
И, попрощавшись с хладным трупом,
Молчанье скорбное храня,
Перед уходом груду “пуха”
Навалят прямо на меня.
А я, придавленный доскою,
В костюме летнем, как пижон,
Лежу и думаю с тоскою:
“Уж лучше — был бы я сожжен!”

Ну что ж, попробую-ка летом:
Тепло кругом, цветет земля,
Но только все ж картина эта
Опять не радует меня.
Друзья стоят уже подальше
(Похоже — я слегка протух),
И мне не слышно даже фальши
От тещи, тестя и подруг,
Мой дивный носик заострился,
И от меня воняет так,
Как будто целый год не мылся,
Аж дохнут мухи на губах.
Перед уходом горсть землицы
Последний раз швырнут в меня,
И все уйдут, чтобы напиться
До состоянья глухаря.

Быть может осень будет впору?
Рыдают небо и семья.
Кругом грязища в эту пору,
И гроб мой, тоже, как свинья.
Погода не ласкает взоры,
И я уже насквозь промок.
Вокруг, коричневым узором,
Следы резиновых сапог.
И вот, устав от мокрой стужи,
Меня закроют и забьют,
И гроб мой бросят прямо в лужу,
И горе водкою зальют…
Да, невеселая картина,
И не торжественно опять.
Уж это точно не малина — В осенний день концы отдать!

Проникновенный мой читатель
Уж ждет весенних похорон…
Ан-нет, перекрестись приятель,
Я может глуп, да не дурен!
Какая блажь — весной подохнуть!
Ну нет, весной я не хочу!
Весна — пора вздыхать и сохнуть,
Прижавшись к женскому плечу,
Когда коты в округе рыщут…
Уж мне поверьте, видит Бог,
Весною надо жить, дружище!
… Коли ты раньше не подох!

Ты носишь сов в своих карманах,
Как носишь ветер за спиной.
Их крик таинственно-туманный…
Ведь ты не дружишь с головой.
Здесь застывает напряженье,
Здесь снова оседаешь «ты»,
Лишь только вырвется движенье
Из неподвижной пустоты.
И тело, что не помнит боли –
Себя не знающий глоток…
Здесь призраки – пустые роли.
И в каждой точке — свой исток.
Ты одеваешь мир в оковы.
На безграничное взглянуть
Тебе б… Но могут только совы,
Смотреть и шею не свернуть.

Когда б мы досмотрели до конца
Один лишь миг всей пристальностью взгляда,
То нам другого было бы не надо,
И свет вовек бы не сходил с лица.
Когда в какой-то уголок земли
Вгляделись мы до сущности небесной.
То мертвые сумели бы воскреснуть,
А мы б совсем не умирать могли.
И дух собраться до конца готов,
Вот-вот… сейчас…
Но нам до откровенья
Не достает последнего мгновенья,
И — громоздится череда веков…

***

Такая тишина настала,
Что время повернуло вспять
И можно жизнь начать сначала,
Как будто чистую тетрадью
А дни, все дни, что пролетели, —
Скользнувший дым, обрывки сна…
Да, что же было в самом деле
До сей минуты? — Тишина.
Одна пустынная дорога
Или недвижимая ось…
И сердце обратилось к Богу
И в миг единый дозвалось.
И как Он мог бы не услышать
И не открыть мгновенно дверь, —
Ведь не бывает мига тише
И сердца чище, чем теперь…

***

Бог кричал.
В воздухе плыли
Звуки страшней, чем в тяжёлом сне.
Бога ударили по тонкой жиле,
По руке или даже по глазу – по мне.
А кто-то вышел, ветрам открытый,
В мир, точно в судный зал,
Чтобы сказать Ему: Ты инквизитор!
Не слыша, что Бог кричал.

Он выл с искажённым от боли ликом,
В муке смертельной сник.
Где нам расслышать за нашим криком
Бога
живого
крик?
Нет. Он не миф и не житель эфира, –
Явный, как вал, как гром, –
Вечно стучащее сердце мира,
То, что живёт – во всём.
Он всемогущ.
Он болезнь оборет, –
Вызволит из огня
Душу мою, или взвыв от боли,
Он отсечёт меня.

Пусть.
Лишь бы Сам, лишь бы смысл
Вселенной
Бредя, не сник в жару…
Нет! Никогда не умрёт Нетленный –
Я
за Него
умру!

***

Смерть света. Угасанье дня.
Но вы глазам своим не верьте.
Свет умер, чтоб войти в меня
И дать мне жизнь своею смертью.
Земному подведен итог
И все гаданья бесполезны.
Вот также умирает Бог,
Зайдя извне в земную бездну.

Наблюдая за тем
как весна сменяет зиму
ум создает иллюзию «повторяемости»
наблюдая за прорастанием
цветением и созреванием
ум создает иллюзию «роста и увядания»
наблюдая за замерзшими птицами
и высохшими ветвями
ум создает иллюзию «жизни и смерти»

ум никогда не перестает
оперировать иллюзиями
полагая что может объяснить
все на свете
«жизнь имеет скрытую цель»
«прошлое прорастает тобой»
«смерть все разрушает»
каждый ум
имеет свою трактовку
(самую правильную)
этих «теорий»
рассуждает о «высоком предназначении»
о том «как повлиять на предопределенность»
или о «способах узнавания прежних жизней»
(что может быть интересней?)

есть еще теории
«отдельности от Бога
поиска Его
и нахождения»
но все это –
обычные игры ума
попытки медузы
рассуждать о приливах и отливах

что ж развлекайся
почему бы и нет?
можешь даже сослаться на Ошо
или на Саи Бабу
но только
с чего ты взял
что эти иллюзии правдивы?

и как быть с теми
кто не плодит
подобных иллюзий?
или «не переживающие разъединенности» горы
находятся дальше от Бога
чем адепты «отдельности и Пути»?
и сам собой расцветающий цветок
меньше знает о переменах
чем последователи теорий «роста и увядания»?
и замерзший воробей
более мертв
чем иллюзии «жизни и смерти»?

конечно
можешь и дальше
барахтаться в этих иллюзиях
(самые продвинутые знатоки
могут даже попытаться
вырастить из желудя розу)
но можешь и проснуться –
решать тебе

с добрым утром!