Родной человек прорастает в меня,
И я прорастаю в близких,
Но божий мир полон огня,
И годы горят как списки.
Неправда, что рукопись не горит,
Время-закон омерты,
И бытие поджигает быт,
Бросая в огонь конверты.
Я остаюсь, нищеброд, нагим,
Мойры тебя отпели,
И вот, вместо жизни дым
Нас кружит на карусели.
Судьбы в разлёт, мы теперь далеко,
Нас ветер кружит весенний,
Пеплу и праху лететь легко
Без боли и сожалений.
Горы это горы, реки это реки…
И бредут по кругу просто человеки.
Ищут человеки Бога за пределом,
Видно было яблоко райское не спелым.
Бог живёт повсюду, машет им навстречу,
Но, не видя чуда, ждут, понурив плечи.
Ждут они прозренья, ясности, свободы,
Ждут когда из тени, хлынут жизни воды
Ждут, когда их примут, в царствии небесном.
И душа как примус пышет интересом.
Бог с собой играет, сам себя находит,
Сам себя теряет, при плохой погоде.
Шлёпает по лужам, радугу раскрасив…
Что еще вам нужно, чтобы Бог был счастлив?
Звучи, звучи во мне молитва,
Без просьб, без боли, без вины…
Ты в этот мир как в форму влита,
Его собою обними!
Стучи, стучи, молитва сердцем,
Ведь без тебя оно умрёт…
Сыграет сердце Богу скерцо…
И остановит время ход.
Всю жизнь в стремлении к итогу,
Пройдём по кругу путь земной…
Пусть не найти дороги к Богу,
Давай помолимся со мной!
В тихой музыке волны,
Ни надежды, ни вины…
Только радость быть волной,
Спорить с чёрною скалой,
Обнимать её дразнить,
За собою в даль манить…
Но скала довольна всем,
Для неё волна как крем,
Лижет длинным языком…
Губы в креме, хитрый гном,
Врос корнями в вечный сон.
Горизонт со всех сторон
И всегда придёт волна,
Звонкой радостью пьяна.
Не иссякнет этот спор,
Меж волной и сыном гор.
Каждый прав, таким как есть,
Вот и вся благая весть.
Игра, не знающая игры,
Не требует ни выхода, ни входа.
Куришь жизнь-крэк – кури.
Не можешь – с моста и в воду.
Это так привычно, что сводит скулу,
Кто — то всегда на месте!
Желудок в роли сатгуру
Пучит, пока не треснет.
Чёрные тени друг друга жрут,
Страх подымая к горлу
И даже мухи от скуки мрут,
Глядя на это порно.
На кон бросим любимый мир
Ставим всю жизнь на черный…
Выпадет красный и мы сгорим…
Боги берут попкорна.
Вновь повторится игра с игрой…
Бросим теперь на красный…
Кто просветлел, кто ушел домой…
Всё для игры напрасно.
Пусть торжествует сама игра!
Призраки ждут добавки!
«Вечность» открыто, играть пора…
Делайте ваши ставки!
Кого же спасать, когда спасены изначально
Все сны, что приснились уснувшему мне.
И это открыто, как самая главная тайна,
Живет лишь огонь, а мир это тени в огне.
Цикады поют, в многомерных спиралях вселенной…
И бабочки крылья — рисунок межзвездных пространств…
Богини рожают, рождаясь из квантовой пены…
Драконы встают, во главе галактических царств…
И в гривы коня, заплетая узоры созвездий,
В последний поход отправляется рыцарь седой…
Но сон не разрежет, сверканье оточенных лезвий,
Закончится этот, приснится другой.
Желтый, красный, оранжевый…
Падают листья!
Так много…
Когда приходит ночь души,
Её дыхания не слышно…
Всё что любил, увидишь лишним…
Вдохни мой друг и не спеши.
Душа, бывает, устаёт
И замолкает обречёно…
Ни вздоха не издаст, ни стона
И каждый день тягуч как год
И, кажется, что света нет,
И никогда уже не будет…
Но тьма горячий лоб не студит,
Лишь оживляет черный бред.
Смотри на тьму, дыши с ней вместе,
Она ведь тоже часть души…
И потому дыши! Дыши!
Пока скорлупка дней не треснет,
И птица вырвется в полёт.
Меж тьмой и светом пролетая,
Душа всегда поёт живая!
Душа всегда себя спасёт!
Мне кажется, что я в стране теней,
Потерянный, не знающий исхода.
И с каждым шагом все страшней,
И безнадёжней год за годом.
Мне кажется, что я могу летать,
Но только ветер сбрасывает наземь…
И я опять пишу мольбы в тетрадь,
Молюсь и проклинаю разом.
Мне кажется, что Бог меня забыл,
Обрёк на жизнь, но дал влеченье к смерти…
Её страшусь, и не хватает сил
Одним рывком уйти из круговерти.
Ни красоты, ни силы не нашёл,
Одно уродство и гниенье тела,
И сам себе готов вбить в сердце кол,
Но даже кол заточен неумело.
Бессилен я и жить, и умирать,
Но если вдруг увижу это чудо,
То я пойму, что некому желать,
И некому лечиться от простуды.
Что Мир не знал страдающих теней,
И все страданья — мысли о живущем.
И не было всех этих страшных дней,
Ведь совершенный не бывает лучшим.
Felix
Amin