Свои очи, поэт, ты легко отпустил в синеву:
Хорошо им, очам, растворяться и плыть в синеве.
Ты подумал, что жизнь это — грёза твоя наяву?
Ты наивно поверил слепой и безумной молве.
Ты ошибся, мечтатель; исправь же ошибку, исправь!
И на бедную нашу, печальную Землю взгляни,
И увидь — вот она — беспощадная страшная явь:
Может быть, этот мир доживает последние дни.
Это дерево скоро сгорит на осеннем ветру,
Может быть, эта осень последняя в жизни его;
Может быть, я и сам не сегодня, так завтра умру,
И потом уж не будет совсем никогда ничего.
Перелётные гуси мерещатся, тают вдали,
День и ночь осыпаются, падают листья с ветвей…
Может быть, эта осень последняя в жизни Земли,
Может быть, эта осень последняя в жизни Людей.
Перелётные гуси мерещатся тают вдали,
Но курки взведены, и охотник давно уж готов.
Тихой сапою Смерть подошла к изголовью Земли,
И закрыла с улыбкой прозрачные веки цветов.
С перебитыми крыльями падают листья с ветвей,
Улыбнулся охотник, набив до отказа суму;
Он закрыть не подумал холодные веки гусей,
Но подумает смерть, когда веки закроет ему.
Вот и вишня моя догорела совсем на ветру.
Умирающий дождь затихает в ладони моей.
Неужели и я, словно дождь, затихая, умру?
Неужель эта осень последняя в жизни людей?
Как в озёрах вода, остывают живые глаза.
Неужели и впрямь — ничего никогда не вернуть?
Надвигается ночь, и Луны золотая слеза
Из небесного ока скатилась поэту на
Читать дальше →
artazar