Радость какая!
Запел долгожданный сверчок.
Ах, если б вечно
Длилась прозрачная ночь,
Не заходила луна…

В пору цветенья
Вишни сродни облакам-
Не потому ли
Стала просторней душа,
Словно весеннее небо…

Ты говоришь есть только мысль,
Она строкой бежит в тумане
Да это так, но лишь в обмане
Что есть и мыслящий и мысль.
Да Бог строка, любовь две точки,
Все описание вокруг,
Но на деревьях бухнут почки,
И глина отлетает с рук,
Что мнут, творя из формы форму,
Ее дыханьем окрылив,
Струится свет из выси горной,
И тот кто пишет, тот и жив.
Так две строки губами слившись,
Перетекают в лист пустой,
И в этой строчке будет лишним,
Ответ не прожитый собой.

Наша жизнь — это мчаться за тенью рассвета,
Подымая вокруг фейерверком росу,
Ждать зимою весну, а весною ждать лета…
О, Господь, неужели себя я несу?!
Зажимаю кулак, а песок убывает,
За зимою весна, вдох и выдох в груди.
Мы живем на растяжке меж адом и раем,
Ожидаем любовь, как и смерть впереди.
В каждой вспышке любовь, в каждой вспышке потеря,
Наша нежность и страсть, наши горе и боль,
Воздвигаем на грудах развалин империй
Нашу хрупкую жизнь, раскрываем как роль.
Кто актер, режиссер, сценарист, композитор?
Кто посмеет сказать: «эта пьеса моя»?!
Это я написал, что лежишь ты убита,
Это я сочинил переливы ручья,
Это Я возлюбил, это ТЫ разлюбила,
Это МЫ разорвали себя пополам…
И мутнеют озера от прихоти ила,
И огонь пожирает разлитый напалм.
Все живет лишь в своем самосущном ретрите,
Все себя создает, прекращая себя,
И пронзают росу солнцетворные нити,
Возлюбив этот мир,
Не любя.

Дойти до дна, пускай в кошмаре
Душа продрогшая замрет
И сердце в сумрачном угаре
О свете неба воспоет.
Иль умереть последней смертью
Когда вне света и вне тьмы
Ты вырвался из круговерти
И не увидишь больше сны.
Любой финал начнет сначала
Любой ответ создаст вопрос
Пока Я — есть и мира мало
Он тонет в океане слез.
Когда есть — я как штрих узора
Как эхо в горной тишине
Оно не ведает укора
И не страдает обо мне.

Ах, сколько не гляжу, не наглядеться мне!
Прекрасны воды рек, что в Ёсину струятся,
Конца не зная…
Так же без конца
К ним буду приходить и любоваться…

Нет никаких известий о тебе,
В морской дали не видно островка,
И средь равнины вод,
Качаясь на волне,
Лишь белоснежные восходят облака…

В горах осенних — клен такой прекрасный,
Густа листва ветвей — дороги не найти!..
Где ты блуждаешь там?-
Ищу тебя напрасно:
Мне неизвестны горные пути…

Душой ты безбожник с Писаньем в руке,
Хоть вызубрил буковки в каждой строке.
Без толку ты оземь башкой ударяешь,
Ударь лучше оземь всем тем, что в башке!

Припорошила снегом белым
Приход младой весны
Зима-старушка…