Странно. Горит костёр, а вокруг споры. И кто-то смеётся, а кто-то застыл. Кто-то шутит по поводу всего, прогоняя тоску поглубже, а кто-то тает вместе с ней и он не менее смешон.
И кто этот кто-то, кто всё время что-то видит и всё время всем становится, то смехом, то тоской. Что заставляет пламя гореть и что тухнет вместе с ним. Это как бы вопросы, но в них нет вопроса, потому что костёр затух, а что-то всё так же наблюдает его вечное затухание и воссоздаёт его каждый раз, потому что ничего больше не умеет, кроме как наблюдать.

Две истории, никак друг с другом не связанные.
Первая.
Был человек, одержимый идеей просветления. Он считал себя непросветлённым и очень-очень хотел им стать. Достаточно сильно хотел, потому что когда увидел старика, бредущего с горы с большим мешком на плечах, сразу узнал в нём великого Мастера. И парень этот упал Мастеру в ноги и взмолился: Ну покажи, покажи, дай мне, подари, передай, научи…
Мастер остановился и сбросил мешок. И у парня крыша поехала. Он всё понял. И в непонятке от своего понимания он мог только пробормотать: И что мне теперь делать, учитель???
Учитель поднял мешок и пошел своей дорогой…
История вторая.
Шел глухой старик с вязанкой камней с горы. Устал очень. Видит, из-за кустов выскакивает дикий юноша с безумными глазами. Испугался старик, бросил поклажу, явно демонстрируя — там просто камни. Разбойник сразу присмирел, успокоился, а потом расхохотался как-то нелепо, но, похоже, зла на старика не держал. Тогда старик поднял камни и пошел своей дорогой…

Бог-это одновременно ВСЕ и НИЧТО, в нем ВСЕ ЕСТЬ и НИЧЕГО НЕТ.
Эти ДВЕ ГРАНИ СЛИТЫ в одно ЕДИНОЕ.
…
И единственный путь стать Богом-стать НИЧЕГО НЕТ, стать НИЧТО.

ПАРОДОКС состоит в том, что…
Чтобы прийти к БЕЗУСИЛЬНОСТИ нужно немало приложить усилий. :))))))
Однажды ты понимаешь, что усилия стали преградой, усилие больше не работает. И оно (усилие) отпадает само. НО не раньше!!!
Когда говорят «будь безусильным», то люди не понимают как это сделать!!!
:)))))
ДА потому, что сделать это не возможно!!! :))))
Усилие отпадает само!!!

Николай Заболоцкий «Метаморфозы»

Как мир меняется! И как я сам меняюсь!
Лишь именем одним я называюсь,
На самом деле то, что именуют мной, — Не я один. Нас много. Я – живой.
Чтоб кровь моя остынуть не успела,
Я умирал не раз. О, сколько мёртвых тел
Я отделил от собственного тела!
И если б только разум мой прозрел
И в землю устремил пронзительное око,
Он увидал бы там, среди могил, глубоко
Лежащего меня. Он показал бы мне
Меня, колеблемого на морской волне,
Меня, летящего по ветру в край незримый,
Мой бедный прах, когда-то так любимый.

А я всё жив! Всё чище и полней.
Объемлет дух скопленье чудных тварей.
Жива природа. Жив среди камней
И злак живой, и мёртвый мой гербарий.
Звено в звено и форма в форму. Мир
Во всей его живой архитектуре — Орган поющий, море труб, клавир,
Не умирающий ни в радости, ни в буре.

Как всё меняется! Что было раньше птицей,
Теперь лежит написанной страницей;
Мысль некогда была простым цветком,
Поэма шествовала медленным быком;
А то, что было мною, то, быть может,
Опять растёт и мир растений множит.

Вот так, с трудом пытаясь развивать
Как бы клубок какой-то сложной пряжи,
Вдруг и увидишь то, что должно называть
Бессмертием. О, суеверья наши!

1937 г.

Чтобы жить полно, целостно, в каждом дне открывая все новую и новую прелесть, нужно умирать для всего вчерашнего; если этого нет, вы живете механически, а механический ум никогда не сможет узнать, что такое любовь или что такое свобода.

Бог сам с собой играет в прятки…
Сам теряет себя и находит… находит и снова теряет
Сам придумывает себя и тут же разрушает свой образ себя
Создает свои бесконечные отражения и клоны… и тут же разбивает все зеркала…

ДИАЛОГ В НИГДЕ И НИКОГДА

— Кто здесь?

— Я.

— Я — это кто?

— Я пока и сам не знаю. А ты кто?

— Я тоже не знаю. Но поскольку нам все же надо как-то отличать нас друг от друга, то я назовусь Первым.

— А почему первым будешь именно ты?

— Да потому, что я первым голос подал. Справедливо? Вот то-то же. А ты тогда будешь Вторым.

— А почему именно Вторым?

— Да потому, что здесь, кроме нас, никого нет, и на втором номере расчет оканчивается по любому. Впрочем, если тебе не нравится этот вариант, можешь называться Последним.

— Нет уж, лучше Вторым.

— Тогда привет тебе, Второй!

— Привет тебе, Первый! У меня давно уже назрел вопрос. Нет, даже три вопроса: кто мы, где мы и когда мы?

— Пока никто, нигде и никогда. Но это только пока. Пока не будет открыта первая страница этой книги. Что там написано в заглавии?

— «Путь для героя» и «Следствие считать открытым». Что бы это могло значить?

— Да кто его знает? Какая-то авторская задумка, — названия совершенно ни о чем не говорят.

— А если нам это дело самим додумать?

— Нет, думать — не наша работа. Мы можем только воспринимать информацию и делать выводы.

— Что же нам тогда сейчас делать?

— Сейчас — ничего. А по ходу чтения мы и так все узнаем. В нашем деле главное — начать, а потом уж оно все само собой сложится…

(из предисловия к одной книге)

Как мир меняется! И как я сам меняюсь!
Лишь именем одним я называюсь,
На самом деле то, что именуют мной,-
Не я один. Нас много. Я — живой
Чтоб кровь моя остынуть не успела,
Я умирал не раз. О, сколько мертвых тел
Я отделил от собственного тела!
И если б только разум мой прозрел
И в землю устремил пронзительное око,
Он увидал бы там, среди могил, глубоко
Лежащего меня. Он показал бы мне
Меня, колеблемого на морской волне,
Меня, летящего по ветру в край незримый,
Мой бедный прах, когда-то так любимый.

А я все жив! Все чище и полней
Объемлет дух скопленье чудных тварей.
Жива природа. Жив среди камней
И злак живой и мертвый мой гербарий.
Звено в звено и форма в форму. Мир
Во всей его живой архитектуре — Орган поющий, море труб, клавир,
Не умирающий ни в радости, ни в буре.

Как все меняется! Что было раньше птицей,
Теперь лежит написанной страницей;
Мысль некогда была простым цветком,
Поэма шествовала медленным быком;
А то, что было мною, то, быть может,
Опять растет и мир растений множит.

Вот так, с трудом пытаясь развивать
Как бы клубок какой-то сложной пряжи,
Вдруг и увидишь то, что должно называть
Бессмертием. О, суеверья наши!

/Николай Заболоцкий/

С опрокинутым в небо лицом,
С головой непокрытой,
Он торчит у ворот,
Этот проклятый Богом старик.
Целый день он поет,
И напев его грустно-сердитый,
Ударяя в сердца,
Поражает прохожих на миг.

А вокруг старика
Молодые шумят поколенья.
Расцветая в садах,
Сумасшедшая стонет сирень.
В белом гроте черемух
По серебряным листьям растений
Поднимается к небу
Ослепительный день…

Что ж ты плачешь, слепец?
Что томишься напрасно весною?
От надежды былой
Уж давно не осталось следа.
Черной бездны твоей
Не укроешь весенней листвою,
Полумертвых очей
Не откроешь, увы, никогда.

Да и вся твоя жизнь —
Как большая привычная рана.
Не любимец ты солнцу,
И природе не родственник ты.
Научился ты жить
В глубине векового тумана,
Научился смотреть
В вековое лицо темноты…

И боюсь я подумать,
Что где-то у края природы
Я такой же слепец
С опрокинутым в небо лицом.
Лишь во мраке души
Наблюдаю я вешние воды,
Собеседую с ними
Только в горестном сердце моем.

О, с каким я трудом
Наблюдаю земные предметы,
Весь в тумане привычек,
Невнимательный, суетный, злой!
Эти песни мои —
Сколько раз они в мире пропеты!
Где найти мне слова
Для возвышенной песни живой?

И куда ты влечешь меня,
Темная грозная муза,
По великим дорогам
Необъятной отчизны моей?
Никогда, никогда
Не искал я с тобою союза,
Никогда не хотел
Подчиняться я власти твоей, —

Ты сама меня выбрала,
И сама ты мне душу пронзила,
Ты сама указала мне
На великое чудо земли…
Пой же, старый слепец!
Ночь подходит. Ночные светила,
Повторяя тебя,
Равнодушно сияют вдали.

Н.Заболоцкий