Когда я говорю, что я Бог,
это вовсе не значит что я являюсь Богом,
это значит что Бог является мной.

Сурат

Если пойти еще дальше и убрать вину…
Потому что нет никого, кто бы был виновен…
Если зайти на самый глубокий уровень бхакты…
То там остается — только Любовь…

Но у нее там будет два вектора…
Когда ты един с ОТЦОМ — даришь любовь!..
А когда отделен — просишь любовь!..
И каждый знает — он сейчас дарит, либо просит!..

Иногда, эти просьбы о любви извращены…
Выглядят как насилие или оскорбление…
Иногда даже как надменность и дарение…
Но за всем этим стоит — ОЖИДАНИЕ ОТВЕТА…

А ЛЮБОВЬ — В ОТВЕТЕ НЕ НУЖДАЕТСЯ!!!

Твоё мнимое могущество — лишь способ
Способ доказать Отцу, что ты не его Сын
Что тебе удалось САМОМУ!
Но Он ЗНАЕТ!
Знает своих детей…

Обычно происходит так, что при отсутствии объекта для внимания мы его создаем. Такова привычка мышления — направлять внимание вовне.
Нам необходимо ненавязчиво направить ум к погружению в Сердце как рекомендовал Рамана Махарши. Вскоре мы начнем ощущать покой нашей истинной природы. Внимание само будет оставаться там до того момента, пока ситуация не потребует выхода вовне: оно само покинет свой дом для встречи с мирскими обстоятельствами, а затем само по себе вернется обратно.
Важно понять, что это вовсе не тренировка внимания. Это расслабление. Нужно только мягко и нежно предложить вниманию погружение в источник. Это не тренировка и не усилие, это настоящее расслабление.

Милость случилась…
Тебя опять накрыло
Какая удача, видимо это уже Навсегда…
Огромные волны радости, Наполненности…
И бесконечная Любовь…
Могущественная энергия наполняет твое тело
Ты почти бог…
Ты теперь уже сама любовь…
И это круто, на волне эйфории…
Теперь ты ее воспеваешь
И в этом угаре, поешь песни
И пишешь стихи о Любви…
Ты говоришь о любви, и прекрасном,
столько много красивых слов
Ты воспеваешь ее,
в различных вариантах…
Так заманчиво и чудесно это слушать…
Ты как будто видишь ее везде…
И.…
Красуешься и ждешь аплодисментов…
И незаметно присваиваешь ее
Используешь эту божественную энергию
На корм Этому…
Ты неявно показываешь и хвастаешься о своем достижении
Но вдруг что то случилось, вкрались сомнения…
Ты наконец начинаешь это видеть и понимать
Что то пошло не так…
Любовь ли это
От сердца ли это
Может это просто очередная выдумка…
Лохотрон, ловушка,
победа игры воображения…
Ты в тревоге, нужно срочно спасать любовь
Ты судорожно собираешь её по сусекам
И пытаешься сохранить и снова раздуть огонь любви
Хочешь накачать ее своим вниманием…
Ты носишься с этим котелком,
в котором еще поблескивают искры
на тлеющих угольках затухающего огня любви
Ты еще в надежде ее раскачать, реанимировать
Но ничего не получается…
Ты опять в поражении
Тебя опять сделали
Подсунули муляж, фантики, фуфло…
Очередную фантазию изворотливого ума
Все пропало, не торкает…
Она опять с дулась,
как надувное резиновое изделие
издающее характерный звук…
Ты выдавливаешь этот одноразовый тюбик снова и снова…
Но там уже пусто…
Ты снова Жертва…
По тихому жуешь злость и обиду,
с дежурной улыбкой, чтоб не заметили Твою потерю
Ты стараешься, при этом, сохранить образ Избранного
для проходящих, которые видят …
Что то не так с этим Любящим…
И эпизодически огрызаешься и покусываешь,
сомневающихся в реальности Твоих былых достижений
Как убога эта потерянная «любовь»
Читать дальше →

Этот Мир исполняет любые желания… единственным, доступным ему, дуальным способом. Поэтому у любой победы есть привкус поражения, а у любой радости привкус печали. А так да. Все мечты сбываются. Рано или поздно. Так или иначе. Вообще все.

Только горы у вас — какие-то картонные декорации. А мне хотелось настоящих.
Ну, я понимаю, у нас тут есть только картонные… Блин. Как их ни раскрашивай, как ни делай 3D эффект… Не, не пойдёт. Для спектакля — самое то, идеально.
Но ведь мне хотелось хоть чего-нибудь настоящего.
А что если… я могу заразить их своей настоящестью. Это должно помочь!

Этот настоящий Мир исполнит любое моё желание. Он ждёт. От чего же теперь такая тоска на душе?..

Некому увидеть что ищущий и есть искомое.

Как бежал за солнышком слепой Ивашка
Как садился ангел на плечо

Творец. печатает листки временных лет,
что без ответа канут в непроявленное,
а в нём бог Яма явью рисовал портрет,
воображенье разбавляя снами.
Этот коктейль испил однажды я,
и опьянев, забыл когда напился,
и собутыльник тоже растворился,
оставив невесомый след.
Последствием похмелья тот родился,
Кто жизнь прожил,
не понимая спит он или нет.

Вина — та, первая — здесь!
И как бы ни пытались скомпенсировать ее радостями и наслаждениями, как бы ни пытались искупить красотой, как бы ни пытались заслужить прощение,
поток течет, и течет, и течет — все в одном направлении.
ОТ родного дома.
Побег во все более усложняющееся, дробящееся, ветвящееся сознание.

Вот Я — стою голый.
И жду. Осудишь ли меня? Простишь ли?
И хочется бежать!
И вовлечение — это не что иное как желание бежать. Не что иное как течение, безликое, вечное течение источник которого — вина.

Но мастер не дает бежать.
И любовь не дает бежать.
Держат они.
И стоишь на пороге этого мира — своего Дома с Привидениями.
Я — хозяин Дома с привидениями.

Я — люблю себя и ненавижу. Как и все в этом мире. Все из двух половинок.

Как же это красиво и страшно!

Не отпускай меня.
Не дай мне снова сбежать.
Сам себе и брат, и сестра, и учитель, и ученик.
Только ты, да любовь — сделали возможным сегодняшнее. И Я не хотела этого. Хотела и не хотела.
Так веди же до конца.