И просила женщина, державшая ребенка на руках: «Скажи нам о Детях».
И он сказал:
«Ваши дети — не дети вам.
Они сыновья и дочери тоски Жизни по самой себе.
Они приходят благодаря вам, но не от вас,
И хотя они с вами, они не принадлежат вам.
Вы можете дать им вашу любовь, но не ваши мысли,
Ибо у них есть свои мысли.
Вы можете дать пристанище их телам, но не их душам,
Ибо их души обитают в доме завтрашнего дня, где вы не можете побывать даже в мечтах.
Вы можете стараться походить на них, но не стремитесь сделать их похожими на себя.
Ибо жизнь не идет вспять и не задерживается на вчерашнем дне.
Вы — луки, из которых ваши дети, как живые стрелы, посланы вперед.
Стрелок видит цель на пути бесконечности и сгибает вас Своей силой, чтобы
стрелы летели быстро и далеко.
Пусть ваш изгиб в руке стрелка станет вам радостью;
Ибо как любит Он летящую стрелу, так любит Он и лук, остающийся на месте».

***

Любовь не дает ничего, кроме самой себя, и не берет ничего, кроме самой себя. Поэтому любовь не обладает ничем, но и ею нельзя обладать, ведь любви достаточно только любви.

Очередная стрессовая ситуация, и вот я чувствую как все внутри меня сжимается в приступе бессильной злобы, ощущаю давление в висках и напряжение в центре груди. Внимательно наблюдаю за «собой страдающим» и задаю себе такой вопрос:

А смог бы я отказаться от страдания прямо сейчас? Если бы был изобретен простой метод избавления от страданий, скажем, щелкнул пальцами, и все, страдание мгновенно улетучилось бы, как будто и не было его вовсе, растворилось бы бесследно и безо всякого послевкусия, воспользовался бы я этим методом?

Читать дальше →

Несколько лет назад я была уверена, что ад — это бесконечное мысленное пережевывание неловкой ситуации и сопровождающий его жгучий стыд. Это жуткое чувство побитой собаки и желание исчезнуть… Действительно, жалкое зрелище, когда индивидуальность приравнивается к обнаженности, и её проявления под строгим запретом. «Пусть лучше считают меня никем, чем осуждают». Но целиком уникальность не задавишь, и она прорывается иногда удивительным покоем и бесстрашием. И все же стыд перед самой собой, страх несоответствовать, взрощенные ещё в детстве, очень сильны. Они сильны привычкой, накатанной колеёй, нежеланием смотреть в сердце боли. И слава богу, что есть это Учение, и этот сайт, и смелые люди, полные сострадания.

Живи уже сейчас, а не в воображаемой будущей жизни, которая может быть или не быть.

Чем песнь о дерьме отличается от песни о любви? Кто-то кайфует от пения соловья, а кто-то от будоражащей музыки ленты новостей.В чем разница? Почему в соловье хочется усомниться, покопаться, проверить на живучесть, а страшилки новостей не вызывают сомнений? У дерьма и любви одна природа, лишь разный вкус. О чем тогда спор?

Постепенно нарастает ощущение потери точек самоопределения, то что еще недавно казалось «моим», теперь видится как просто существующее. Мысли мои? — нет,
чувства мои? — нет, даже тело видится как нечто работающее по какой то своей программе. Я не говорю уже о происходящем снаружи, как то погода, люди, отношения и т.д. Все меньше того что я мог бы назвать своим, друзья, близкие — теперь они не «мои», они просто есть! От этого внутри немного страшно. Это видится как какой то поток, набирающий скорость и начинающий сносить отношения мое-не мое, а я в этом потоке пытаюсь найти какую то опору. Но это похоже на мираж, на что ни посмотришь, все существует само для себя, не для какого то«меня» и единственное что начинает видеться правильным — это отдаться этому потоку и будь что будет!
Но немножко страшно.)

Если мы исходим из тезиса, что «автора» нет, а что касается текстов — так тем более, и пишет их нечто вроде Бытия или как его там назвать, возникает такой интересный вопрос:

А почему бы не предположить на минуточку, что Бытие, занимаясь лит. деятельностью посредством некоего персонажа по имени Ганеш, ПИШЕТ ВСЕ ПРАВИЛЬНО??

Просто так, для игры и шутки ради допустить, что Вселенной взбрело на ум изложить одну из версий Учения именно таким образом? И то, что дорогой читатель по инерции приписывает нездоровой башке некоего сочинителя-индивидуала, таковым являться никак не может даже по определению, — но напротив есть чистой воды Сутра??

Мне просто интересно, что на это скажут знатоки теории — ведь, напомню, у текстов (даже ганешевых) нет и не было никакого «автора»!!!

Несколько лет назад совершенно обезумев от безделья и полной потери вдохновения, я начал делать видео обзоры на компьютерные игры. Для того что бы хоть как-то отличаться от огромной кучи других обзорщиков мной был предпринят хитрый ход вставлять перед каждым обзором стихотворение об игре. К тому же никаких других тем кроме как компьютерные игры мне для стихов найти не удалось, а тут такой неиссякаемый источник сюжетов. Сейчас перечитывая те творения в отрыве от игр которым они посвящены у меня, волосы встают на голове, эти стихи о чем угодно, но не о компьютерных играх. Забавно осознавать, как истина просачивается через персонажа, который не сном, не духом просто собирает лайки на ютубе. В общем вот те вещи, которые особенно пугали бедных геймеров, вдруг и тут кому-то понравиться.

Кто мы и где потерявшейся мир
Будет пристанищем буйным героям
И в какой реальности памятный пир
Будут справлять по погибшем устоям

Кто же отыщет бунтующий дух
Средь расколовшихся стрелок часов
В прошлом и будущем нету тех двух
Что в настоящем ломают засов

Мистика нас упечет в глубину
В толщу земли или в осколки времен
Только потом мы сломав пелену
Сможем припомнить звук наших имен

Сотни находок и сотни потерь
Тысячи смыслов у каждой страницы
Все было тщетно понятно теперь
Стоило только дойти до границы

***

Белый цвет – знамение смерти
Кружевной рисунок льда
Вы конечно мне не верьте
Засыпаю навсегда

Долг путь к престолу неба
Стужи дикий передоз
Раз пришла такая треба
Ухожу в Анабиоз
Лай собачий безупречен
Нет укосов на руках
Только слишком человечен
Фактор, приносящий крах
Я проснусь, когда мне боги
Ключ от времени вручат
И по вымершей дороги
Снова лапы застучат

***

Лето катиться, где-то в другом мироздание
Мне глаза выжигает мелькание текстур
Я сижу на куски, покромсав все сознание
Что дано было людям в отличие от кур

Все мечты растерялись задолго до мига
Как обычная жизнь обратилась в геймплей
И
Читать дальше →

Ханжество — это когда начинают говорить о Любви. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают. И продолжают…

Как часто это сквозит между строк: Я(!) и прочие 7,5 миллиардов! МЫ и прочее человечество!
Которое тонет в заблуждении, слыхом не слыхало об авторской программе и вместо пробуждения грезит о всяких мирских и постыдных вещах.
И конечно же этим 7,5 миллиардам ни черта не светит — ибо не встретили на своем жизненном пути ни Живого Учения, ни Мастера и вообще ни разу не задумались о Высоком.
Одним словом, уроды.
А уроды на самом деле — МЫ!
Просто подумайте спокойно, что мы, искатели, за смешная банда.
У кого-то рухнул бизнес.
Кто-то пьет запоем.
У кого-то развалилась семья.
Кто-то потерял близкого человека.
Кто-то не вылазит из болезней.
Кто-то утопает в депрессии.
Кто-то просто не находит себе места и мучается.
Нас терзают зависть, гордыня и чувство собственной неполноценности.
Большинство из нас оказалось здесь от безысходности, от страдания, от боли.
Большинство из нас продолжает мучиться, не находя выхода. Хотя виду не подает.
Годами! Десятилетиями!
Да если б нам вовремя дали то, чего так радикально не хватало, — с чего бы нас сюда занесло?!
Мы не избранные. Мы — больные, которым нужен врач. И не стоит выдавать свою больничную пижаму не первой свежести за сияющие ризы.
Здоровые люди участвуют в гонке жизни и получают от этого удовольствие.
Больные лежат в постели и принимают лекарства.
И только в одном случае — если они душевно-больные — им кажется, что остальные 7,5 миллиардов — убогий и жалкий сброд, недостойный наших
Читать дальше →