Мышление — это всего лишь нахождение взаимосвязей между событиями, соотнесение одних вещей с другими, нахождение связей между ними. Когда мы знаем все, знаем единство всего на свете, нам больше не нужно соотносить вещи посредством мысли, ума — сборища различных мыслей и ограниченных концепций.

Когда известна суть золота, необязательно изучать все возможные украшения, которые из него могут быть сделаны, т.к. формы могут быть бесконечными. Важно то, что нам известна суть — ЗОЛОТО! Так же и с самопознанием, невозможно познать других, не ведая о себе. А познав себя — ты познал всех. Ибо «другие» ничем (в сути) не отличны от тебя самого. Поэтому мудрые и призывали относиться к другим, как к себе и любить их так же.

О Любви поют на небе птицы,
И в цветах Она благоухает,
Мира красота — Любви страницы,
Свет Её ВЕЗДЕ Огнём пылает.
Бога Бесподобное Творенье
К Жизни Вечной души возрождает,
Миг, момент, прекрасное мгновенье
В Сердце окрылённом обитает.
Нежный ветерок Любовью веет,
Пробуждая трепет Вольной Сути,
А как сердце нежностью лелеет,
Вызвав вспоминания о чуде.
Чувствую в себе Её Дыханье,
Мои недра Светом наполняет.
САМЫЕ ЗАВЕТНЫЕ ЖЕЛАНЬЯ
О Блаженстве Вечном исполняет.
И навеки тленно всё уходит,
Прошлое моё дождями смыто,
Дух с звездАми хороводы водит,
Вспоминая, было что забыто.
Утомлённу сердцу так приятно
Тишины бездонной созерцанье,
Как всё просто стало и понятно:
Всё — Любовь… Кругом Её Сиянье…

Света Буйваленко, 2017

Когда облака рассеиваются в голове и растекаются жужжащей прохладой по плечам, в горле пропадает колючий клубок ожидания перемен, а по ушам начинают прыгать кузнечики неопределённости и вежливости. Если лихо выползти на карниз, то внизу будет отражение неба, а верх плавно переходит в бока повседневности. Повседневность не утомительно однообразна, она чередуется летящими куполами церквей и цветущими берёзами.
Решение жить между веток и кататься по золотым горкам выпуклого тщеславия принимает тот, кто ничего никогда не решает. Лёгкие лесные болотца способны не дрожать от ветра, а растаявшие озёра земной печали не знают его поступи. Он не ходит даже по воде. Подводные ветры прорываются наружу, а прошлогодние листья тонут в утреннем тумане и лебяжьих озёрах. Они тяжелы, для того чтобы жить под деревьями. И никто никуда не взлетает, никуда — оказалось прямо здесь.
И висеть между «никуда и откуда» нет никаких сил. Сносит то, что движется по кругу и кружит в приступах бесшабашного нестойкого ничего не делания. Кружить можно повсюду. Вихри в городе ищут углы, а городские ведьмы бросают в них маникюрные ножницы. Дети молча кричат о свободе и громко молчат о страхе быть взрослыми.
Только коты понимают их язык, но сидят за окнами, и взлетают к луне по ночам. Собирая их за хвосты, спящая девочка летает на воздушных шарах, а на утро она награждается простудой и не идёт в школу. Один день бессмертия — подарок лунных котов. Потерявшись в картах луж, отражающих фонари, живёшь почти на звёздах. Фонари сдувает ветер ночной рябью дыхания, звёзды процеживаются сквозь прозрачно-молочные облака. Ни где не найти разницу.
Когда ветер забирается под рубашку, приходит ощущение плотной земли. Прелесть прирастает мурашками одушевлённости. Сколько звёзд- столько мурашек.
Всё что движется, двигалось всегда и остановится только на мгновение, чтобы повернуть назад.Смешные лепрозории для крепко стянутых в пучки и прибитых к кроватям.
Нет даже «между».Нет даже «есть». Просто потому, что
Читать дальше →

Ха-а-а-мы!!! Просто хамы!
Заколотили единственное окно в подвал. И что прикажите теперь делать? Все другие подвалы давно уже обжили другие особи, и, скажу вам, особи злые, когтистые и недружелюбные. Вот! Посмотрите на мой левый бок и правую заднюю лапу. Намедни, этот толстый детина, отожравшийся до размеров среднего чемодана, прижал меня на соседней улице. А между прочим, помойка — общая! И никто своих прав особенных на неё не заявлял. Роются все себе, да и роются… Так вот нет, одолела его жадность к селёдочной голове, и кабы не маршрутка, затормозившая на повороте, остался я бы совсем без шкуры. И верно издох бы где-нибудь в кустах.
Плетусь к себе домой, на родную батарею, с детства мне доставшуюся по наследству, и, вдруг, вижу — лаз забит!
Это всё паршивая пьяница с первого этажа. Имел я неосторожность как-то раз громко ругаться на окружающую действительность, да ночью, ну и разбудил её видно… Она меня шуганула, да и подсмотрела куда я шмыгнул. Вот и забила, а может своего сына попросила полуумного.
А на улице дождь, да и ветер. И дети с рогатками и камнями. Куда податься мне теперь? Хорошо хоть, что не зима.
Зимой пришлось бы проситься на постой к какому-нибудь куркулю, или принимать неравный бой за место у батареи.
Но самое страшное — собаки! Гадкий барбос с облезлой серой шерстью постоянно караулит меня на углу дома. Мёдом там ему намазано. Отлучается только на то, чтобы со своим корешом, полудогом-полубульдогом, сожрать промасленные пакеты от пончиков и беляшей на оптовом рынке. Стоит только высунуть голову на свет — а он тут, как тут, зубами клацает. А теперь и совсем плохо — придётся спать на дереве.
И за что такая судьба то мерзкая? Одно счастье было, когда котёнком жил в молочном магазине. И мясо давали, и сливки, пока не подрос. А как подрос, так и выперли — не понравился мастью очередной продавщице. Да и сам магазин закрыли. Теперь там продают железяки, воняющие дёгтем.
Нет, прямо сейчас лягу и сдохну! А чего терпеть то более? Чего ещё ждать?
Читать дальше →

Любовь сильнее справедливости — Василий Нехай



Scorpions-You and I

Нежность в Сердце моём
Так и рвётся в полёт,
В унисон с Бытиём
Из Любви Чашы пьёт,

С Вечностью Визави
В танце дивном парИт,
Из полночной явИ
Цветы Счастья творит.

Нежность Сути Моей,
Я дарю всем, Любя,
И Её нет Святей,
Нет Её — нет меня.

Нежность всю я Души
В Бытие изолью,
Из безмолвной тиши
Платье ветру сошью.

Нежность ветер мою,
По мирам разнесёт,
Чтобы жизни гнилью
Дать обратный отсчёт.

Я Любовью творю,
И Любовь мной творит,
Нежность всю к Алтарю
Вечный Дух возложИт…

Из Истока пришла,
Возвращаюсь в Исток,
Что с собой принесла,
Отпускаю в… Поток…

Света Буйваленко, 21.02.2019, 21:12

Мысли, мысли, мысли, чувства, чувства, чувства, маюсь меж ними, но Любви всё равно…

Нравится мне творчество Жени Нестеровой.
Она по призванию — художник, создаёт чудесные картины, а ещё пишет прозу и стихи, при этом Женя удивительно тонко чувствующий человек и светлая душа, одна из тех, кто приходит светить и согревать теплотой сердца.
Мы познакомились с ней случайно несколько лет назад в Индии… многое, о чём пишет Женя, созвучно моей душе.

«Утром на крыше сидя средь тёплых капель дождя, пятнышками усыпанных прямо возле меня, я вдруг подумал простое – как линия карандаша – что эта жизнь такое? Какая она – душа?.. Ты, я и вот всё живое – что самое ценное в них? Все искорки, лучики Бога вплетаются строчками в стих. Какая душа? Какая? Без оболочек и снов. И почему взлетает до самого горла любовь… И бьётся живая точка как пульс на твоей руке. И как разглядеть в многоточье посланье тебе и мне. И как полюбить молчанье и наблюдать глубину. И пережить отчаянье и не сказать никому. Вокруг расплясался дождик так вовремя в такт слезам. Я подожду ответа. Я должен понять всё сам.»

«Серебристые облака. День – палитрой! Смеётся мама. В холодильнике пирога никогда не бывает мало. И классический кот поёт. Пахнет солнцем в оконной раме. И от бликов пустых забот защищают горшки с геранью. Здесь Планета, где времени нет. Только Мамы орбита кружит. Возвращаясь, не помнишь лет – одна радость! И борщ на ужин.»

«Снег летит, пушистый снег. Словно начался разбег жизни с новой полосы. Кот приглаживал усы, я стоял с улыбкой глупой – всех разглядывал под лупой – мысли, речи и поступки… Каждый бесконечно хрупкий. Как снежинка на ветру, увлечённая в игру… Над землёю полосатой снег летел большой крылатый, лица смазывая лапой. Я, зажмурившись, стоял, сердце вряд ли удержал. Он летел-летел послушно, без подделки — равнодушный. Когда кончится разбег, я взлечу как этот снег. В день похожий на крыло распахнувшее окно. В день, когда я понял суть – нам одним идти свой Путь…»

«Рассыпься смехом как кудряшки ребёнка. Обнаружь себя снова под облаками. Чувствовать тонко, где
Читать дальше →

Текст Жени Нестеровой:

«Утро – это звонкое время, когда сердце почти невесомо и не успело ото сна обрасти одеждами твоей так долго прорабатываемой личности. Утро – путешествие, когда идёшь почти не касаясь земли и вбираешь, вдыхаешь, наблюдаешь весь уклад любимой земли, где живут люди такие простые, что смотришь на них с улыбкой, с признательностью и такой чистой радостью, что хочется сойти с пути и влиться в их добрый быт… Это Индия.

Здесь утром на улице варят чай и поют. Блестят, просвечивая сквозь весёлый дым горячих лепёшек, улыбки продавцов. В тележках умытые разноцветные овощи, их хозяева такие же пёстрые и сияют… Чем? Своей исполненностью…
Здесь каждый словно исполнен Жизнью – перед собой, перед Богом, перед миром.
Они знают что, как и зачем делать и делают. Самый простой работник чувствует себя на своём месте и не метит в какую-то чуждую ему роль, занятую другим. Их дети с самого рождения растут бок о бок с природой – на их глазах происходит и жизнь и смерть – коровы, телята, обезьяны, стаи собак, птицы, белочки – всё соседствуют бок о бок и ничего не утаишь – ни горе, ни радость. Всё – на глазах, открыто и честно друг перед другом.
Поэтому они просты, всё принимают, терпят и обнимают большим сердцем. Они с рождения доверяют жизни, в которую не случайно пришли…
Не нужно бороться, прыгать по головам, подозревать, опасаться, сплочаться против кого-то. Всё здесь под оком Бога…

И вот идёшь по этой земле весь такой сложный, запутанный, сам себе непонятный, как в стройной картинке из сложенных пазлов, где ты – многоугольная звезда – никуда не вставишь. Не нужно мнить себя уникальной звездой – таким сложным, многогранным и чрезвычайно выдающимся. Привычка многих людей – списывать свой скверный неуживчивый, нелюдимый характер на сложную душевную организацию. Хотя на самом деле – ты просто жадный и зацикленный на себе индивид. Звезда!

Часто общество навязывает нам внешние ценности – обскакать соседа, выделиться, пустить пыль в глаза и урвать
Читать дальше →

В огне страстей дотла я сердце сжег.
Искал я тщетно, годы не берег,
Лишь под конец, вниманья недостойный,
Истерзанный, пришел на твой порог.

© تصوف Абдуррахман Нураддин ибн Ахмад Джами (1414—1492)