Я просто сижу, поглощен созерцаньем,
Пью тихую музыку сфер,
Бушуют страданья, меняя названья,
Покой я по ложечке ем.
И вот наважденье, опять наслажденье,
В котором я тих и глубок,
Развеял сомненья, пустые стремленья,
Обычнейшей жизни глоток,
Его не искал, не нашел и не прятал,
Он просто как воздух вошел,
Со вдохом, подаренным мамой и папой,
Так просто и так хорошо.

Двое странствующих монахов услышали крик за холмом. Один из них побежал узнать, что там случилось. Оказалось, что гружёная повозка, видимо, направлявшаяся на рынок, съехала в канаву. Несколько мешков упали в грязь. Женщина ползала по земле, пытаясь собрать руками рассыпавшееся зерно, а на неё в гневе кричал муж.

— Ты что, совсем рехнулась? Хочешь забить мешки грязью? — бил он её кнутом.

Увидев монаха, мужчина неохотно опустил кнут.

— Животное не пострадало? — спросил путник, видя, что у старого больного быка подогнулись передние ноги.

Не ответив, мужчина принялся яростно бить несчастное животное. Бык дёрнулся то в одну, то в другую сторону, повозка ещё больше накренилась, на землю упало ещё несколько мешков. Женщина заорала пуще прежнего. Мужчина замер, словно гадая, кому ещё врезать кнутом.

— Подожди, — сказал монах. — Я помогу вам.

— Как? — прорычал тот. — Потом потребуешь мешок риса.

— Не думай об оплате, просто успокойся, — терпеливо сказал монах.

Путник помог крестьянину выпрячь быка, разгрузить повозку. Затем они вместе подпёрли воз, с большим трудом вытащили его и поставили на дорогу. Погрузили все мешки в телегу. Не говоря ни слова, мужчина забрался в телегу, и приказал жене садиться. Та с усмешкой над мужем уселась на мешки. Всё это время она сидела, обмахиваясь пальмовым листом в тени. Телега тронулась. Через плечо мужчина бросил уставшему добровольному помощнику:

— Весь рис, что соберёшь с дороги, твой.

Молодой монах обернулся и обнаружил, что неподалёку стоит смеющийся его попутчик:

— Давно стоишь?

— С самого начала, — ответил второй монах. — Я всё видел, боюсь, они не воспылали к тебе любовью за то, что ты сделал. Рассуди сам и укажи мне, где я неправ. Мужчина рано или поздно успокоился бы и сообразил бы снять с быка ярмо, разгрузить повозку. У них с женой хватило бы сил вытащить её из канавы, а если даже и нет, то вернулись бы в деревню за подмогой. Так что, оказав услугу, ты не дал им помочь себе самим. Если ты
Читать дальше →

Так уж получилось, что наше существование протекает в Пространстве Игры. И единственная возможность существования в этом пространстве есть Роль. У каждого из нас много ролей, они формируются с детства, в ходе всей жизни, они оттачиваются и совершествуются и, конечно, без конца играются. Нет ни малейшей возможности перестать играть Роль, убежать, спрятаться в чем-то таком, что якобы не имеет границ, в призрачной свободе «от». Это никогда не удастся сделать. Сценарии наших ролей пишутся и корректируются не нами. Однако вовсе не без нашего участия. Более того — мы любим наши роли. Все до единой! В глубине души мы их просто обожаем. Иначе они бы просто не возникли на сцене Жизни.
Это стоит осознать — и осознать очень глубоко. Что несвобода — это глубинная потребность души. Именно в ней, в несвободе, возможно чувствовать, думать, да чего там — просто жить. Мы сознательно выбираем Несвободу, и не потому, что рабы в душе — а потому, что Чудо Бытия только так и может проявить себя — заключенным в рамки, в границы, в одежды. Бесконечное постижимо только в конечном, свобода — в клетке, пустота и форма — Одно.
Но что делать, если роль тесна, если костюмчик жмет и давит, а предписанные сценарием слова давным-давно застревают в горле? Ведь перестать играть нельзя, можно лишь переключиться на другую роль — если таковая на данный момент находится в вашем распоряжении. Как быть?
Выход один: увидеть роль как роль. Это максимум возможного. Это спуск по ступенькам Принятия к Себе Отдельному, к Тебе Отдельному. Это видение того, что роль никто не играет, Автора нет, но… ТЫ же и есть Игрок. Это удивительный парадокс, отдающий горечью и сладостью смирения, это то, что разрывает сердце, даруя при этом удивительное чудо Свободы. Она прямо здесь, в тесноте Роли. Больше ее нет нигде, и любой поиск бесполезен.
И это потрясающе, когда предельная обусловленность раскрывает себя как Источник Свободы! Когда оказывается, что этот убогий обветшалый театрик, где без конца дают одну и ту же
Читать дальше →

Так прекрасно за окном, осень- листья падают гурьбой, солнце пробиваясь через них, создает эффект зеркал))

Ты умер по пути домой.
Попал в автомобильную аварию. Не особо примечательную, но всё же смертельную. Ты оставил жену и двух детей. Смерть была безболезненная. Скорая пыталась тебя спасти, но всё попусту. Твое тело было так изуродовано, что тебе лучше было уйти, поверь мне.

И тогда ты встретил меня.
— Что… Что произошло? — спросил ты. — Где я?
— Ты умер, — ответил я, как ни в чем не бывало. Не время жеманничать.
— Там был… грузовик, и его заносило…
— Ага, — сказал я.
— Я… я умер?
— Ага. Но не расстраивайся, все умирают, — подтвердил я.

Ты осмотрелся. Вокруг была пустота. Только ты и я.
— Что это за место?- спросил ты. – Это жизнь после смерти?
— Более или менее, — ответил я.
— А ты бог?
— Ага,- сказал я. – Я Бог.
— Моя жена… и дети – пробормотал ты.
— Что?
— С ними все нормально?
— Мне это нравится, — сказал я. – Ты только что погиб и так волнуешься о своей семье. Это очень хорошо.

Ты посмотрел на меня с благоговением. В твоих глазах я вовсе не выглядел как Бог. Я казался тебе обычным мужчиной. Или, может быть, женщиной. Каким-то влиятельным человеком с размытым лицом. Скорее учителем начальных классов, чем Господом Всемогущим.

— Не волнуйся, — сказал я. – Они в порядке. Твои дети всегда будут помнить о тебе только лучшее. Они не накопили к тебе неуважение. Твоя жена будет плакать, но в душе будет чувствовать облегчение. Честно говоря, твой брак разваливался. Если тебя это утешит, то могу сказать, что жена твоя будет чувствовать себя очень виноватой за это тайное чувство облегчения.
— Ооо…- протянул ты. – Ну а что теперь? Ты пошлешь меня в рай или в ад, или что-то вроде того?
— Ни то, ни другое – ответил я. – Твоя душа переселится в иное тело.
— Ааа, значит, Индуисты были правы…
— Все религии правы по-своему – сказал я. – Пойдем со мной.

И ты пошел рядом со мной сквозь пустоту.
— Куда мы идем?
— Конкретно — никуда. Просто приятно гулять во время разговора.
— Тогда в чем смысл? – спросил ты. – Когда я буду рожден вновь, я же буду
Читать дальше →

Возникла такая мысль, что большую часть времени, какждый играет в некую свою игру, причем сам с собой. Как например играть в шахматы самому с собой но, не знать о этом.

Очень советую почитать маленький роман Марины Москвиной Мусорная корзина для Алмазной сутры, написанный с огромным юмором и про просветление в том числе. Это россыпь удивительных притч о жизни мудрецов, духовных воинов в нашей стране, начиная с Октябрьской революции, предвоенной эпохи и Великой Отечественной войны
Есть вот здесь, например Your text to link... Отрывки из книги:
10
В ссылку дед попал еще при царизме. За распространение листовок революционного содержания. К нему явилась полиция с ордером на обыск и на арест.
Полиция колотит в дверь. Он им:
— Иду, иду!
А сам не открывает. Он решил быстро и незаметно съесть листовки.
Когда полиция ворвалась, он съел почти весь тираж. Осталось несколько листовок. Полицейские схватили их и жадно стали читать. Там было написано:
Читать дальше →

В ногу уткнулся
Счастливым псом
Мокрым холодным носом

Читать дальше →