Но задайте себе вопрос: «Какой смысл держать в своем сердце злобу?»
Разве это сделает нас счастливее и облегчит нашу боль? Это все равно что есть крысиный яд и ждать, что крысы помрут.

Пема Чодрон.

Это чувствовать унизительно,
Как в тепле ты нуждаешься,
Как ты слаб и зависим,
Не мужчина, а баба.

Ты внутри совсем маленький
То ли маменькин ангел,
То ли папина гордость,
Толь дитя бестолковое.

И весь бас в твоём голосе,
И всей силы напор,
Лишь стандартный набор
Плохо сыгранной роли.

Он был как Ринпоче, между прочим,
Как гуру, Мастер, Махарадж,
Доказывал, что нету мочи
Смотреть как плющат люди зад,
Вперёд, концепции на вилы!
Святым не станешь всё равно,
Ты грешник в горе, иногда счастливый,
И пусть ты в поиске давно,
В иллюзию ты веришь и неотразимо
Лбом деревянным хочешь…
В мир просветлённых прорубить окно!
Но это действие Творца-сознания,
Не надо прыгать из штанов,
Судьба распорядится и заранее
Не разорвать ума невидимых оков!

Из-за леса из-за гор вышел дедушка Егор
и повёл вперёд народы устранять в мозгах
затор. Рассказал про Будду, дзен, видно
охренел совсем.

Чем громче голосишь, тем менее способен че нибудь словить, услышать.
Твой купол многократно эхо отражает слов твоих, закладывая уши.
Да и в моих уже звенит. Мне скучно, неуютно, я как свидетель семейной соры тебя с собою.
Я выйду, тихо дверь прикрою…

Я, кажется, понял наконец критическую тенденцию некоторых моих уважаемых читателей. Они просто не могут допустить, что некто Ганеш прозрел нечто более высокое, чем соседский забор. Это невозможно априори, это немыслимо! Он все врет! А как же еще прикажете полагать?

Во-первых, этот чувак вообще никем не легитимирован. Кто он вообще такой, чтобы писать то, что он пишет? Кто подтвердил его мнимое просветление? Да никто! А как он c нашим любимым Мастером разговаривает? Сраз видно: налицо духовное убожество.

Но мы-то знаем, что он такой же засранец, как и мы. Откуда? Ну, знаем, и все! Оно у него в каждой строчке сквозит. И вообще, у нас есть такой особый дар — людское засранство между строк вычитывать. Ну, ничем другим Бог нас, может, и не побаловал, но зато это – есть!

Нашелся тут, понимаешь! Ставит себя выше всех — притом никого не уважает. И делает такую морду, что типа все уже понял, чего мы не понимаем. Нормальный человек вообще? Да просто свинья. Раньше таких в сортире мочили, и правильно делали. Что он вообще понимает? Да ничего!

Одно авторство прет, понимаешь. Прям лезет из каждой строчки. А еще не сознается, гад. Ему коллектив по-дружески говорит, прям просит: ну сознайся, не кобенись. Людям виднее, чем ты срешь. Или ты нас вообще за людей не считаешь, а? Ты чо — не понял, что мы тебе добра хотим? Не понял, гнида? Так мы напомним. Еще как напомним.

И вообще — не наш он какой-то. Что-то в нем такое есть — не наше. Не хочет быть как все. Это что — не авторство? Да еще какое! Это, между нами, еще хуже, чем авторство. У нас на такие вещи нюх. Товарища Шарикова наследство. Он котов чуял, а мы — скотов. Чуйка хорошая развилась — как следствие работы над собой.

Но мы его все равно любим. Мы в него верим. Он же не нелюдь какая вроде Ростика, которого вообще ничем не прошибешь. Он еще обижается — чувствует, значить, что неправ. Ничего, мы его еще перекуем. Он еще вернется в коллектив. Тогда и обнимашки будут, и что хочешь. Пусть только времени немного
Читать дальше →

Я попросил у солнца осветить мне путь,
оно светило преданно весь день,
но на закате попрощалось.
Вокруг осталась лишь планеты тень.

Во тьме я у земли приюта требовал,
она мне предлагала лишь скалистый грунт,
луна оскалившись врагам теперь указывала путь.
Я поседел в ту ночь, ведь я не знал что есть рассвет.

я смутно помню утро, когда рассвет коснулся
зеркальной глади озера, на берегу которого уснул я,
от страха обессиленный… наверно это было круто,
но сотни лет рассеяли то чувство.

где то там за полем моего боя,
вместо предсмертных криков — птицы,
вместо кровавой пыли — воздух чистый
благословите звезды мою дорогу.

мой меч то спасает меня то режет,
у него нет рукояти, лишь лезвие,
с каждым ударом в ладони впивается,
машу им неистово в стороны разные.

когда взойдет луна над полем битвы
тогда всмотрюсь врагам моим в лица
себя узнаю в каждом из них.

мне сотни лет, а может миллионы, кто упомнит?
в могильной тишине, кромешной тьме я здесь, с тех пор как помер.
как много я познал за все века что мертв, о, как я мудр,
но нет ни языка ни рта чтоб рассказать, да и кому?

из всех источников входящей информации
остались лишь вопоминания картинками
из той догробной мимолетной жизни
как мог я быть к ней так снисходителен?

часы текли унылостью и скукой,
а дни я наполнял сиюминутным,
я убегал из жизни в никуда, со мной года неслись…
проснись!

Возник один финансовый вопрос, который никак не мог разрешиться, причем я металась между двумя государственными структурами, но толку от этого метания не было, концов я не могла найти, вопрос не разрешался и как бы застыл в таком положении. Неразрешения.(( А должен был разрешиться!
Читать дальше →